Botella Al Mar

Falta tu Estrella

2012-01-09T20:28:00.004-05:00

Era otoño en el cielo. Las estrellas caían fugazmente. Estoy sola delineando la noche mientras la luna sale misteriosa de su morada estelar. Esta noche es un paisaje de sombras. La luna se asoma eterna, brillando en el silencio de esta hora donde me inclino ante ti, noche, sin tiempo para el amor. Solo tú, cobijas mis pasos y con el brillo de todas tus estrellas alimentas mi corazón. Dame un segundo para estar a solas y contemplar la eternidad que no es otra más, que este desierto de tiempo y tu imponente horizonte que se refleja en mis ojos. Luna: si en tus manos está el soñar de cada humano, quiero que sepas que, en mí hay una parte de ti. Tejo con hilos de tu brillo las heridas causadas en guerras no vencidas en nombre del amor, tejo con tu brillo un manto estelar. Es otoño en el cielo, las estrellas caen fugazmente sobre mí y yo las guardo en mi alma para el día que el destino me encuentre y me pregunte, si te he visto brillar acá en la tierra y confirmar así que en el cielo también hay primavera.

Anna Bahena.

El Círculo Vicioso

2011-12-25T12:18:00.001-05:00

Era tan grande para entender

cómo y por qué

los restos del reloj

no marcaban las horas

con pulcra exactitud.

Su movimiento impreciso,

Producía -como otros muchos-

Un primer viaje a las estrellas

Hasta el infinito.

Anna Bahena.

Hace unos Años...

2011-12-07T11:44:00.007-05:00

He venido a las letras sin sombra. He llegado a la nocturna hora del destino donde tus pasos y los míos coinciden desarmados. He escuchado un corazón latir en la penumbra del silencio abrazando la vida por un minuto de misericordia. Fue como sentir estallar el relámpago en sí mismo. Fue ver la luz adentro de la luz. La carencia de mi tiempo pude percibirla cruzando aquellas luces artificiales de parque. El vacío. Respiraba profundo cuestionando al destino y mi última sonrisa. Qué haces abriendo la caja de mi tórax nuevamente, esa cerrada y empolvada puerta que bajo llave aguardaba por años un rayo de vida. Un destello taciturno que en la fuga del viento apartara sus ojos de la luna y me viera tan solo en un instante brillar acá en la tierra. Tuve miedo. La torpeza se apoderó de mí aunque supe fugazmente que aquella imagen imborrable por siglos, aliviará mi pequeña memoria y si un día las estrellas del cielo se apagasen, podría describir perfectamente los detalles que acompañan la noche más corta de los últimos meses y el día más largo de los últimos años. Tengo colores en los dedos, se dibuja en mi garganta una pequeña sensación de tristeza, que se asoma por mis ojos, se devuelve a mis labios, se convierte en sonrisa. Una risa cómplice, una risa que llevaba 368 días, 17.589 horas (En tiempo real), esperando ser encontrada, habitada. Es verdad, la soledad tenía razón, el ocaso de la certidumbre se desliza por la piel de la lluvia que cae y adormece las flores. La neblina ha convertido el espacio en un cielo transitorio. La hora de dormir ha llegado alucinada, extasiada de un sueño hallado, en la constancia infinita de una noche imborrable. Y ahora, todo parece estar detenido, el reloj de casa ha escapado de las paredes del vacío, la nube penetra las cortinas de casa, me despido del día y sueño. Hoy, he despertado fugaz, la pregunta del ser o no ser, hacer o no hacer me deja congelada. El frio de la madrugada me devora, soy presa de la ansiedad, de la necesidad de revivir cada instante, de tomarlo para siempre en un frasquito de cristal donde nadie lo vea, solo mis ojos y tus ojos. Te llamo. El Silencio. El corazón nuevamente me pide paciencia. Mi paciencia no es paciente cuando entre tu terraza y mi casa no existen abismos, ni árboles, ni calles, ni espejos, ni torres de doncellas. Me detengo y te veo. Alucino tu cuerpo allí en la madrugada de martes, explorando la luna que te encuentra. Blanca mañana, la lluvia incinerada desaparece en lo que lleva del día. Luego de tres horas y cuarto de un largo viaje, llego a casa, veo la biblioteca, sonrío un instante y luego el silencio ensordece las ganas de huir. Tengo nudos en la piel, en los brazos, en los ojos. No sé si reírme de la noche, o extrañarla. Tengo esa mirada grabada en todas mis memorias, el abrazo noctámbulo, mi mano torpemente levantada para saludarte, mis pequeños zapatos tratando de encontrarte, pretendiendo abrazarte nuevamente y decirte que te extraño. Tanto que deseo que un día, tal vez siete, las estrellas se apaguen y tarde o temprano de ese día, volvamos a cruzarnos en la línea del destino que une tu sonrisa a mi sonrisa, tus ojos a mis ojos, tu voz a mi voz, tu presencia a mi alma y viceversa.

¿Qué estaría haciendo hace unos años?

Habitaba paisajes nunca vistos en tus ojos y en los míos. Un día, como hoy, habite un paisaje. Contenía tus ojos en los míos y nunca pude irme, nunca me fui.

A tí, al caminante de estrellas, eternamente...

Anna Bahena.

Tertulia de Vida o Muerte

2011-09-21T14:27:00.006-05:00

Aquella botella sobre la mesa contenía la pureza de la muerte. Tras un largo silencio la desnudez en sus ojos era inevitable. Había comprendido que la entrega de sus sueños era el comienzo de su más terrible soledad. Con las maletas listas para un largo viaje miró atrás, vio morir estrellas, barcos naufragar. La luna en sus espaldas apenas rosaba lo que quedaba del día. Un minuto para la media noche y ella ponía fin a sus relojes, a su tiempo, a su corazón. Con un trozo de vidrio, marcó en su cuerpo la palabra final. El dolor no tenía forma, palabra, descripción. El dolor era eso, una palabra insondable que como gusano, carcomía la memoria y el olvido. Lloró. Mientras tanto su dolor se expandía por los ojos, se escurría por el cuello. Era un dolor rojo, un dolor fúnebre. La noche – pensó- Esta noche se rompe en pedazos de Lluvia. Estas eran sus últimas horas que colgaban del techo, ella estaba ciega de tiempo. Con un nudo en la garganta resistiendo a ser parte del olvido, respiró. Tomó a la muerte entre sus manos quién, impresionada preguntó: “¿Tienes tiempo de beberme?”, y ella perpleja en un intento de vida respondió: “¡Solo déjame beberte Muerte noche!” y la muerte pensando en su muerte, solo tuvo remedio de mirar a los ojos de esa, de aquella, la valiente que con su corazón coraza desarmado, tenía el valor de arriesgarse, de atreverse a mirarla fijamente hacia los ojos y tal vez, morir en el intento.

Anna Bahena.

Lluvia de Poemas desde el Viaducto - Encuentros

2011-08-11T09:55:00.003-05:00

Si te estrellas de frente con mi corazón no huyas

y no intentes borrar tus huellas dactilares

tampoco lo dejes por ahí

a merced de algún desprevenido transeúnte

y no lo escondas como al hijo torpe de las visitas.

Si lo vez mordido en los bordes

como un borrador de la primaria

somételo a una calle de lluvias y remates

alguien se encartará con tan pesado encargo

lleno de canciones incendiadas

y viejas vajillas en deshuso.

Alguien lo agitará queriendo oír alguna voz

como quién golpea durante horas

una casa vacía.

O si llegas a ver entre mis ruinas

déjalo en la calle

que este corazón de prisas y tardanzas

siempre se acomodó mejor a la intemperie.

Federico Díaz Granados

Punto de Partida

2011-07-15T11:13:00.006-05:00

Al anochecer de la existencia

El silencio es memoria

Y la voz

un grito en el vacío.

Un mundo

Un lugar en el recuerdo del tiempo

Que se mece entre las horas,

- se arrodilla-

Sin piedad y sin victoria.

Anna Bahena.

Martes y Doce

2011-07-12T10:58:00.004-05:00

Es la hora del silencio

donde el tiempo es la memoria

de mi propio olvido.

Anna Bahena.

Usted, Dígame una Cosa

2011-06-07T23:09:00.008-05:00

No sé si alguna vez ustedes han sentido

que la tristeza canta desvelada,

en la ventana del frente

o en la nuestra.

Que su voz se expande

entre las hojas secas de los arboles,

y toda ella es lluvia,

es verso de naturaleza muerta.

Si alguna vez ustedes han sentido,

ese canto de una tristeza desvelada,

entenderán mi noche.

Cuando aquí –directamente al corazón-

llega esa voz tan llena de nostalgia

que uno comienza a percibir,

de forma inevitable,

el golpe de la lluvia en la ventana,

el frío de la noche entre los dedos,

esta eterna soledad del té.

Anna Bahena.

Diario II

2011-05-23T00:19:00.003-05:00

La incertidumbre de las estrellas era pensar el universo como un techo donde abrigarse de la lluvia ¿podrían las estrellas escampar del firmamento? escampar de alguna lluvia de meteoritos, escampar del viento, del frío o la nostalgia que penetra entre sus noches - las fuertes tempestades - de un solitario poeta.

Anna Bahena.

A Media Luz

2011-05-04T13:19:00.004-05:00

En el filo de las palabras ha de quedarse el silencio. En tanto el canto de sus voces amerite un poema de naufragios, un espacio prohibido donde anunciar el llanto.

Anna Bahena.

A la Izquierda del Roble - Fragmento

2011-04-23T14:57:00.004-05:00

Vos lo dijiste

nuestro amor

fue desde siempre un niño muerto

sólo de a ratos parecía

que iba a vivir

que iba a vencernos

pero los dos fuimos tan fuertes

que lo dejamos sin su sangre

sin su futuro

sin su cielo

un niño muerto

sólo eso

maravilloso y condenado

quizá tuviera una sonrisa

como la tuya

dulce y honda

quizá tuviera un alma triste

como mi alma

poca cosa

quizá aprendiera con el tiempo

a desplegarse

a usar el mundo

pero los niños que así vienen

muertos de amor

muertos de miedo

tienen tan grande el corazón

que se destruyen sin saberlo

vos lo dijiste

nuestro amor

fue desde siempre un niño muerto

y qué verdad dura y sin sombra

qué verdad fácil y qué pena

yo imaginaba que era un niño

y era tan sólo un niño muerto

ahora qué queda

sólo queda

medir la fe y que recordemos

lo que pudimos haber sido

para él

que no pudo ser nuestro

qué más

acaso cuando llegue

un veintitrés de abril y abismo

vos donde estés

llevale flores

que yo también iré contigo.

Mario Benedetti.

Hablar de ti

2011-04-22T17:40:00.007-05:00

Subiendo el cerro, el frio se adueño de mi actitud y mi gesto,

cruzando mis brazos contra el pecho

en la noche como a un niño enfermo.

Despeinaba el viento tu salud y nos ladraba un perro,

y todos los barcos con su luz alumbraban tu pelo.

Yo solo quiero que recuerdes eso,

que fui un pasajero, alla entre tus sueños,

que fui un pasajero...

Por que hablar de ti,

es desterrarse a los paisajes que me acuerdo,

como intentar hallar la llave de tu voz

en los dominios de un secreto.

Me esta dando pena esta cancion que solo era un recuerdo,

de todas maneras me gusto rondar el cementerio.

Te hablo de de eso, te hablo de aquello,

te hablo por eso, que fui un pasajero,

alla entre tus sueños.

Paisaje Vertical de la Inocencia

2011-04-06T10:43:00.004-05:00

Traigo una inundación en la garganta,

un rio desenfrenado de palabras,

que quieren beberse entre ellas

- ahogarse- de verbos, de nombres imposibles.

Traigo una inundación en la garganta,

una advertencia de rabia,

una puerta cerrada en mis oidos

- mis manos- fuertemente levantadas.

Yo traigo esta inundación en la garganta,

como el paisaje sediento de los pájaros,

- ceremonia vertical- en mis palabras

donde un niño mutilado –de ojos lejanos- me acompaña

donde el atardecer es rojo

y mi corazón sin sangre.

Anna Bahena.

Pequeña Historia

2011-04-05T12:46:00.004-05:00

"El día se hace en la hora más vacía"

Mis manos eran la tumba donde reposaban los restos de mis sueños. Yo vestida de negro era la noche con los ojos abiertos. En el cementerio los cuervos rondaban como estrellas y yo – siendo una sombra de hierro- lloraba letras que caían al suelo partiéndose en pedazos de vidrio.

Anna Bahena.

La Entrega

2011-03-13T20:54:00.004-05:00

Le seduce pensar la soledad como los dedos que juegan a esconderse entre sus ropas. Late el temblor de la oscuridad entre sus piernas. Toda la noche exige silencio y su cuerpo, un grito.

Anna Bahena.

La Niña de Viento

2011-03-02T00:54:00.013-05:00

Hay una niña de viento que se desnuda en el invierno de las palabras. Tiene ganas de atravesar su corazón con el blanco cuerno de su unicornio de niebla. Quiere dejar de ser. Que a su cuerpo lo sepulten la lluvia y el silencio. Aquí las horas tristes. Las venas advierten certezas, en un rojo corazón sin aire. Aquí la realidad dibuja la llamada de la desmemoria, del olvido. La ola ¿Dónde está la ola donde se quiebra la vida? ¿si llevas sus cenizas al mar de la inocencia, y su cuerpo fúnebre se convierte en noche y verso? Aquí la silente agonía de la música, he aquí la metáfora corpórea de la decisión. Hay una niña de viento desnuda entre mis manos, temblando ante el espejo de mis voces. Y yo sin cofre y sin llave. Sin ojos y sin mar, para cuidar su corazón de ave. Niña de viento ¿acaso ya eres noche y verso? Tus palabras en mis dedos, el corazón del cielo agonizando.

Anna Bahena.

La Hora del Ahora

2011-01-24T13:36:00.002-05:00

Y así enloquecieron las manecillas del reloj: Cuando a medio metro del asfalto sintieron el vértigo instaurarse en el corazón de quienes, fuesen en ese extremo instante, esclavos de su tiempo. Ahora, a la hora del ahora, llama a la puerta el deseo de un amor, sutilmente adherido, que se rehúsa a no ser imaginado, implosivo.

Anna Bahena.

Si Volviera a Nacer

2010-12-28T19:17:00.004-05:00

Si volviera a nacer pediría un deseo, no escuchar a los grandes decir en mi oído que Mambrú se ha marchado al mundo perdido, donde las guerras no cesan y el dolor y la pena, hacen parte del hielo que invalida la tregua. Además pediría a la profe de párvulo que me cuente una historia de lírica y canto y que en vez que una china se pierda en el bosque me disfrace de pájara pinta y que el verde limón sea mi llanto. Yo quiero ser lluvia, jugar a la lleva, a escondidas perderme entre viejas praderas y que en vez de pantallas de google y de facebook, me entretengan estrellas y una luna llena. Pido en secreto que la iguana regrese y que esta serpiente no tome aguardiente. Quiero ser pan, quiero ser canela, dar una media vuelta, dar la vuelta entera y que todos se enteren y que todos se burlen por creerme una niña ya siendo una vieja. Quiero tener tiempo para investigar a donde fue la A con su amiga E, si se cuadró con I o se quedó con O y si U se quedo con aquel, que solo quedó jugando agua de limón. Que los pollitos se acuesten sin hambre y sin frio y que mis padres respeten este mundo mío. Si volviera a nacer yo quisiera sentir unas ganas enormes de volver a reír, saltar bajo el agua mientras grito que llueva y visito a la vieja de una extraña cueva. Le diría mil veces que me cuente la historia de rin rin renacuajo o que me muestre las botas de su viejo gato. Volaría en silencio con carteles de lata protestando en el cielo por algunas palabras, pues no soy de ese reino de la capital, no me quiero casar: yo no sé de coser, yo no sé cocinar. Y de paso aprovecho para recordar ese tingo tango bien particular: de estrella en estrella yo quiero saltar hasta que la muerte me haga descansar y no quiera mis sueños de zapatos rotos, ni muñecas azules con piel de algodón o hasta que la muerte se contagie de vida y podamos jugar, en ese extraño reino de la eternidad.

Anna Bahena.

El Destiempo

2010-12-13T20:54:00.006-05:00

Llegas a casa y nos sentamos al lado de la noche. En un rincón del tiempo - a escondidas – de nosotros mismos. Y en la pausa infinita de una lágrima rota miramos al cielo. Y la noche llega iluminada -en el corazón- de cada estrella. Cantamos la canción de los mudos corazones. Tú sonríes, yo sonrío. El vuelo de la noche danza en las pupilas de tus ojos. Ahora se descubre en el marco del viento, un recital nunca hecho, una vela encendida por los deseos no cumplidos, una copa de vino que se resiste a morir en mi aliento. Llegas a casa y el corazón se dilata, los ojos se ensanchan y toda lágrima es bosque y belleza. Estrellas cristalizadas. Sin embargo, a tiempo de una última hora, esta noche no has llegado. Y ahora me encuentro sentada al lado de mi última esperanza, en un rincón del tiempo – a escondidas- de mi misma, tras la lámpara del mundo en el destiempo la noche.

Anna Bahena.

Pedazos de Miedo

2010-11-24T17:20:00.002-05:00

¿Y si no quiero animarme, que hago?

¿y si hay solo gritos, que hago?

¿y si un instinto de muerte consume mi corazón, que hago?

Nunca el día fue tan oscuro,

el sol de un rojo tan asesino,

no existe lugar para los tristes en este mundo,

no hay agua cristalina, solo lagrimas turbias.

El pájaro, ¿donde me ha dejado el pájaro?

La soledad esta rompiendo el suelo como raíces negras,

el árbol de la vida se siembra al revés en mi cuarto,

cubre las paredes, oscuro

las lagrimas no alcanzan, todos ríen de mis ojos.

Mis oídos ya no aguantan voces ajenas,

me reclaman mi propia voz.

Los labios de mi alma llevan tanto tiempo cerrados

que despegarlos significa desgarrar la carne,

sangrar el dolor escondido.

Todo el llanto exiliado esta regresando,

todas las lagrimas sin cauce determinado encontraron su rumbo.

Mis oídos ya no aguantan,

Solo quiero ojos, manos en mi cabello, corazones acelerados,

abrazos sin tiempo, silencios de colores.

Ahora mi cuerpo incoherente carga un alma errante

para atropellarme con lo que sea,

hablar de lo que sea,

no importa

no puedo caer mas,

llevo semanas en el piso y apenas ahora siento el frio

y la ausencia de los que están caminando.

¿cómo no haberme visto antes?

Apenas descubro la línea triste que atraviesa mi vida.

¿Qué fue la felicidad entonces si nunca tuve tiempo para el dolor?

Susana Romero.

Ultima Voluntad

2010-11-02T11:19:00.005-05:00

Quiero que estas palabras se tengan presentes,

Y además se cumplan rigurosamente

Cuando llegue el momento

En que no pueda sostenerme por más tiempo,

Ni por mis propios medios en la vida:

No acepto reanimaciones,

Ni golpes de pecho de mis circundantes;

Rechazo demostraciones de amistad tardías,

Así como inhalar oxígeno prestado.

Renuncio a que se me inyecte suero,

Así como afecto gota a gota o a borbotones;

Desecho cualquier dilatador de mi existencia,

Igual que extensiones de caridad y de ternura.

No quiero medicamentos, ni ruegos,

Mucho menos extremas unciones,

Para algo que es incurable

Y en el que la ciencia o la intención divina

No pueden mediar, no conocen el remedio.

Porque me siento peor que un enfermo terminal,

Porque después de un coma de soledad,

De olvido, de abandono, nadie vuelve.

Carlos Héctor Trejos Reyes.

Invierno

2010-10-10T20:42:00.005-05:00

"Bosque musical
los pájaros dibujaban en mis ojos pequeñas jaulas" A.P

Yace en el invierno interminable de la memoria, una casa de palabras pintadas en un bosque musical. Asisten a la ceremonia de los parpados, una procesión de niñas de papel recortadas en azul. El bosque gris tiene la boca de lobo. Se desgarra el paisaje en un grito fuerte, toda soledad es un azar. Una pluma, una hoja de papel, una ventana. Toda soledad es un azar. En el centro de su andar hay una niña jugando con un corazón de cristal. Y si exigiera una canción de cuna y si el dolor de sus palabras la despierta.

Anna Bahena.

Acontecer de la Tristeza

2010-10-06T17:13:00.002-05:00

Acontece a veces que el viento empuja una hoja y la eleva hasta caer tendida, sumergida en el éxtasis del aliento fértil de la tierra. Otras en cambio, el viento pesa como roca, envuelve el firmamento en un dolor desesperado, dolor árido y confuso, en donde el tiempo es vertigo y la vida tiembla. Acontece entonces la tristeza. Conserva las voces de la lluvia, el tic tac interminable del rojo reloj en la escalera, la casa vacía y los corazones rotos. La tristeza es una soledad acontecida.

Anna Bahena.

Apenas Puede Nombrarse

2010-09-08T15:00:00.006-05:00

Se acentúa el lenguaje, la palabra mendiga un espacio donde habitar el olvido, donde enterrar relatos de las piedras desterradas por el fuego. A donde el tiempo, a donde su regreso. Apenas puede nombrarse. El secreto de la llama ardiendo en el corazón de una lámpara rota resistiendo a dejar de ser luz, tornarse polvo en silencio. Era de esperarse, ver la luz apagada en el rostro, era de noche. El silencio arde escondido.

Anna Bahena.

Estación

2010-08-01T13:52:00.003-05:00

Espasmo estelar. Conspiración de clepsidras inundan la tarde queriendo devorarla. Las nubes abarcan todos los tejados – el cielo blanco – baja por mi espalda. El bosque se ha vuelto grande, han crecido las rocas al lado del camino y mariposas de lluvia colapsan en mis ojos como si en ellos encontraran un muro levantado de palabras y llanto. La tarde es un poema incinerado, una calle rota, un nudo en la garganta.

Anna Bahena.

La Nada

2010-07-12T14:15:00.004-05:00

“Buscar: No es un verbo sino un vértigo. No indica acción, no quiere decir ir al encuentro de alguien, sino yacer porque alguien no viene” A.P

Un golpe al ala de la noche, me sobra el olvido a la palabra muda. El misterio de la nada es saber que todo lo compone. Yo compongo la nada con mis ruidos, con mis ojos oscuros. Tal vez un día se borre el poema de mis dedos y mis ojos escriban la historia del silencio – no habrán voces ancladas a mis miedos – la palabra muda hablará con inocencia ante en espejo- ¿quién habitará al vacío? Sino la espera indeseable, la fragancia temida por la morada del poema – donde se escribe el viento, donde el lenguaje se desangra.

Anna Bahena.

Obertura

2010-06-30T23:58:00.004-05:00

Pintar la tarde,
Como animal sosegado por el vértigo de su sospecha.
Alguien viene adornando los días con fuego,
Un corazón desnudo.

Anna Bahena.

Donde Mora el Silencio

2010-05-11T01:01:00.006-05:00

"Una embarcación de papel atraviesa mi garganta" A.P

Oleaje de la noche. Canto del viento en los oídos del alma. la felicidad es la metáfora incorpórea de mis ojos y los latidos de un corazón que se arranca del cuerpo a la luz de una vela. Silencio. Mariposas azules en el bosque del tiempo danzando en mis rodillas. Forman mis ojos la luz de las estrellas olvidadas. Sueños encontrados en la caja musical de mi inocencia. Toda ella – la música- mediterráneo de versos. Dedos encadenados a la prisión de la vida. El llanto de esta hora he de soñar al tiempo que mis pies descalzos tropiezan sobre el orden del caos. Y la vida, revelación incógnita de mis espejos rotos al tacto de la piel inalcanzable. Una hora. Media de una hora antes de la eterna vida. Yo, en el día, en el reino de las palabras, de los cuentos olvidados de la existencia, de los latidos perdidos en el camino de espinas rojas. Yo, en la noche. Tras la cortina del océano un día escrito. Oleaje de estrellas, canto del viento en los oídos del alma. Posesión explicita de la incertidumbre del ser que ha deshojado sus alas. Re-accióno: entre mis ojos y la sombra de la muerte, hay una lágrima olvidada para el dolor. Una grieta donde mora el silencio. Donde el jardín de las palabras explota como llama a la sombra de las voces.

Imagen: pakpao

Anna Bahena.

Cerrar Los Ojos

2010-04-28T00:43:00.003-05:00

Y entonces recordé que cuando niña jugué en mi fantasía con un Pegaso unicornio de Niebla: lo buscaré – ésta noche- bajo la cama de mi infancia.

Anna Bahena.

Ciudad a Cuestas

2010-04-14T09:42:00.008-05:00

Intacta. La ciudad semeja un bosque de arboles con hojas de vidrio y tallos atiborrados de ladrillo y cemento. Los senderos que deberían ser tierra, solamente se encuentran cubiertos por ruidos que salen de las bocinas de unos transeúntes carros y los animales vestidos corren en las calles. Tengo una ciudad a cuestas. En qué momento he pintado la naturaleza de la realidad, los cuadros de mis sueños se desvanecieron con la última gota de lluvia y el temblor no fue de tierra, fue de miedo. Un miedo sumido a la contradicción y el desencanto de un paisaje inverosímil, al que dibujan los grises en los ojos. Desde una alta torre de marfil vi en alguna noche el lugar donde la emperatriz infantil gobernaba toda Fantasía, y ahora qué, he crecido y la historia interminable se ha escrito con palabras que se odian entre sí, palabras sin diástole ni sístole que permitan bombear sangre de ideas concretas, sangre que supla nuestra tierra para no morir en el intento de soñar, de imaginar clepsidras futuras en niños que un día llegarán y encontrarán la masa amorfa de una ciudad que habla por sí sola : ¿de qué habla la ciudad?. No quiero oírla porque hoy tengo miedo de mí y del día en que los grillos dejen de cantar.

Anna Bahena.

Des-Orden Social

2010-04-08T17:39:00.002-05:00

Es el parágrafo de una tarde inconsolable. Muros extendidos a lo largo del tiempo demarcan las fronteras que habitan los destinos soñados. Todas las claridades posibles ufanadas por el remordimiento de los verbos, de los dados lanzados para ganar la manta del ser crucificado. Dogmas del tiempo invertidos en constelaciones absurdas de desperdicio, de miseria humana enclaustrada en el orden disocial de cada cosa. Soy una enferma de olvido que llora la locura de los libros olvidados, he marcado en mis manos las violentas letras que devoran las hojas. Yo, una enferma de hielo que derrama en la tabula rasa de la existencia lágrimas cristalizadas de asfalto. Hoy tengo nudos atados en la mesa habitada. Libros encadenados a la historia de mi pasado, libros que hablan con voces cercanas: algunos cantan al poder, otros recitan la ideología, algunos se dan por bien servidos citando en blancas hojas, la mal llamada violencia in-contextual. Sí, es verdad, es éste el parágrafo de una tarde inconsolable donde el cielo no entiende que no tengo trozos ni trazos marcados en sus nubes de invierno, donde la chica de al lado me cree leyendo estructuras neuróticas y esquemas fragmentados por el fantasma del deseo y al contrario mis dedos dilucidan el paisaje de una historia agresiva y violenta donde nacen los niños cada hora, donde los olvidados son el pan de cada día y la memoria no alcanza para llamar a dios (seguramente entretenido en otras guerras) y preguntarle si acaso hay fe de alguna cosa sobre esta tierra estructural y mentirosa.

Anna Bahena.

Imagen: Monislawa

Semblante de la Tarde

2010-03-28T17:49:00.002-05:00

Como un espasmo en la minúscula cabeza que ríe de fondo y se lleva la vida. Todo tiene sentido en las horas sombrías. Todo el desasosiego de la certidumbre es la alucinación de lo que no se atreve a soñar. El tiempo se comió la fantasía y nos dejó tirados a la deriva del viento donde el eco de la soledad es un poco más profundo. Ahora vacía como el cielo luego de la lluvia la sombra se acompaña de ella misma. Todo es gris. Nada de colores alrededor de los ojos, orbitas blandas, dormidas de llanto y melancolía.

Anna Bahena.

Diario I

2010-03-03T01:36:00.006-05:00

"No será que te escondes, porque tu corazón desconfía de mí, o será simplemente que no quieres venir, qué será que no llegas, este mundo ya es duro y más duro sin tí, que será por qué tardas, porque pasan los años y no estás aquí..."

La caprichosa melodía de la madrugada me rodea de llanto. Nudos en la garganta semejan el ahorcamiento de los días sin nombre y sin bandera. No hay nada fuera del desquicio y la desesperanza del abrazo. Del amor perdido en la palabra dicha, en la frase inútilmente pronunciada. Todo es como el final del día, como el cansancio de los pasos perdidos en la ruta que no tiene principio ni final.

Anda, ven y dime inútilmente que el amor es la palabra que nombras en horas de la noche y se desvanece en el muro de la realidad por el sueño que nunca fue sueño, por la ola que nunca fue dueña del mar.

Duele la noche, ésta noche. No has llegado y sin embargo ya tomas el tren de regreso a la sombra del alba. Y dejamos de ser la alegría de la madrugada, el sueño de la tarde y nos convertimos en el crudo invierno de la noche. Dejamos de ser las alas del milagro de Abril, desprovisto de la fantasía de los deseos. Y me duele la vida y saber que despertaré seguro en una melancolía implacable mientras susurro a mi oído que miserablemente, aún, creo en mí, en lo que puedo ser y puedo demostrar.

A esta hora sin tiempo ser para qué si no hay huellas del nombre que me da la vida, ser para qué si la risa negada apaga la alborada y no puedo reconocer la silueta de lo que esconde tu verdadera fuerza. Ser para qué si continuas siendo el poema sin carne que se niega a morir, ser para qué si revives mis ojos y los matas al tiempo en que resignas las fuerzas de volver a vivir.

Anna Bahena.

Certidumbre De La Muerte

2010-02-18T23:52:00.004-05:00

La muerte como un animal asomado a mi ventana
tiene los ojos inundados de voces
y los labios hechos en nocturnos versos.
La muerte tiene miedo de nacer y tiene miedo de ella misma:
la muerte tiene miedo de morir.

Anna Bahena.

Infancia

2010-01-29T14:43:00.002-05:00

Hora en que la yerba crece
en la memoria del caballo.
El viento pronuncia discursos ingenuos
en honor de las lilas,
y alguien entra en la muerte
con los ojos abiertos
como Alicia en el país de lo ya visto.

Alejandra Pizarnik.

El Anuncio

2010-01-22T17:39:00.005-05:00

No deja de ser algo en el vacío:
El ruido que rasgó mis ojos
en el silencio de la lejana bruma.

Anna Bahena.

Encontré un Lugar

2010-01-13T17:41:00.005-05:00

En la lejana orilla de la tarde hay un mural donde se pinta el silencio, como un descanso de tristeza, un descanso al que nunca le llevan rosas. Hoy que tengo los años rotos y la vida bajo llave en un cofre de madera, quisiera tener en manos un corazón de nubes o un corazón de piedra. No importa la forma, lo trivial es que me haga sentir al menos viva y un poco menos muerta, entre tanta lágrima que baja y se suicida, desde el rostro hasta la noche.

Anna.

La Viajera

2009-12-12T15:46:00.007-05:00

"Desnudo soñando una noche solar. He yacido días animales. El viento y la lluvia me borraron como a un fuego, como a un poema escrito en un muro." A.P

Condenado a la in-certidumbre de los pecadores
en el fuego de la canción inexistente
danza el olvido a la locura.
¿Quién se atreve a coartar mis ruegos?
delira la noche carruajes imposibles
con ganas de partir a la morada del viento,
y que todo sea luto
iluminado por faroles y caminos de piedra.

He bebido el licor del silencio que mató mis ojos
en la noche sinfónica debajo de las flores,
he hallado el corazón agonizando

Se respiran días animales,
en aquellos que no merecen el perdón de los ojos
ni aunque se arranquen la piel de corazones
en el lenguaje de mis manos.

Anna Bahena.

Ella y el Destino

2009-12-05T13:31:00.005-05:00

Con el sinónimo perdido de la cercanía
La pequeña sombra se acerca a devorarla.
-la noche - tiene miedo de nacer
en la quimera de un mundo eclipsado de nostalgia,
-ella, la caótica-
La que duerme al silencio en las horas del llanto,
Condenada a no tener dueño
Ni final.

Anna Bahena.

A media Luz

2009-11-21T12:47:00.003-05:00

Yo como una placa de mármol
tallada con la in-expresión de unas pupilas sedadas.
Hay un mundo afuera soluble en la precariedad de la constancia,
un afán decapitado por el hambre del ser perfecto,
amable y confiable,
en las calles adornadas de asfalto.

El suplicio de la sonrisa inerte es el tranvía de mis ruegos.
Toda yo con mi canto de sonámbula
Soy la fabula que dejó el silencio.
Un llamado a la nostalgia,
tiritando en la ceniza del olvido
implorando por un minuto de misericordia.

Ante el espejo que creó mi sombra,
yo como una placa de mármol,
que dictó la muerte en la noche de los santos.

Anna Bahena.

A la Sombra Del Arbol

2009-11-19T10:33:00.005-05:00

Habrá que escampar el llanto
bajo el árbol del ciego que nos mira.
Caminar el silencio que a veces nos toma por sorpresa
dejarlo abandonado,
en un momento de olvido
bajo un lugar cualquiera,
cotidiano, como éste.

Habrá que escampar el llanto
Bajo el árbol del ciego que nos mira.
Recorrer el pasado con cara de angustia,
De cuerpos marcados,
De almas borradas.

Ahora, cuando el llanto no escape
no implica un silencio de voces
ni miradas perdidas.

Porque ese llanto que nace
en la mirada del ciego
no es llanto de hechos de olvido,
es más bien un recuerdo de historia,
escrito en esta página amarilla
de nuestra piel
como memoria.

Anna Bahena.

La Jaula de Viento

2009-10-26T00:02:00.005-05:00

En la noche rasgada de llanto
sólo con el delirio de no tener ojos
para enceguecerme,
y la siniestra soledad acompañada
por mi sombra
a la luz de una vela
que lucha por no morir incinerada
con el fuego de una lágrima viva.

Algo habla en el silencio de la lejanía nocturna
la viajera regresa en su balsa de árbol,
llega en soledad con un ramo de lilas.
Ella sabe -qué es- la muerte
cuando se siente sola.

No más a la jaula de viento
donde no silba el sol en el nombre del padre,
donde no muere el tiempo en el nombre del hijo,
donde el espíritu santo no tiembla como llama
a la espera del no- nombre de la pálida sombra
que dice, que no tiene principio de nacer
bajo el dolor del cielo que nos cuida.

Anna Bahena.

La Huella del No Rostro

2009-10-07T18:11:00.012-05:00

Comienza a circular de nuevo,
el tiempo de la tierra que camino.
Se colma abiertamente
de asfixia de rostros,
de voces pasmadas,
de gritos ahogados
desafinados.

Yo, yo no consigo pensarme
como quisiera la suerte,
-sin calma-
en los rincones del mundo
cuando mece sus mares
- Impasible -
y el sonido de la ola
absorve lo poco que queda,
de las últimas horas.

Yo, yo que he conservado en bolsillos de lata
todo aquello que le sobra a la vida,
Acaso fría,
a veces inmadura, en su lecho de angustia.
-Qué es la vida-
Sino una pequeña revelación de espacios,
que se explica por momentos,
y detalla los recuerdos como vicios.
Yo, yo que conservo en bolsillos de lata
Recuerdos atiborrados de pasos y de sonrisas formales.
Qué es la vida
- ésta vida-.

Creo con firmeza
Que esa palabra de la duda,
Es marca de todo aquello que se encuentra
contenido.
Allí incluyo el movimiento de mis pasos,
Allí encuentro todo esto, lo que escribo.

Hay un rostro cimentado de un sueño
que yo elijo,
Lo que calma la sed
de lo que nunca estará escrito.

Porque tal vez en esta inmovilidad
de la memoria que me aguarda
entre los muros de miedo,
de puertas sin acero,
de alma tan abierta
y descubierta
entiendo, yo comprendo,
que ese signo,
esa señal plasmada en tintas de presentes
diminuta en el asfalto,
tiene mirada de futuro.

La huella tiene fortuna de ser huella
y no rostro.

Anna Bahena.

La Sombra

2009-09-19T08:24:00.002-05:00

He dejado mi sombra
a la deriva del viento.
Heme aquí sentada,
-sin duda-
A solas con mi voz,
y estas letras que se inundan
en lagos de tan fina incertidumbre
y ceguera del mundo
que se debate en ruidos
de asombro
y una que otra discusión de
causas y de efectos.

Existe el deseo perenne,
la muerte austera,
en la maraña del mundo indescifrable
Altamente
Contaminado de nostalgias.

A solas el tiempo enclaustrado
no responde preguntas de un dios
Encendido.

Y el libro que se lee
En esa soledad tan altamente asistida
Por tus noches,
Se escriben los versos esclavizados de rojo.
La agonía del hambriento sueño
En el poder ser como la lila
En jardines de amparos
y algunos desencuentros.

Déjame quedarme a solas,
A solas con mi nombre,
A solas con mis pasos,
A solas con mi miedo,
Sin el pedazo de mi sombra.
Déjame mirar el alba alucinando
El temblor de tu regreso
En mis labios de canto.

Y en esa ilusión viva
De saberte circundando mi memoria
te diría en silencioque te acerques
sin miedo,
a este amor que descifras
en la figura del hombro
marcado de insomnio
y de sonrisa muda.

Pero heme aquí sentada,
-sin duda-
Bajo la sombra de un árbol
Que florece en primavera
Y que muere cuando callas
A la orilla de mis ojos
Y mis pasos.

Anna Bahena.

El Sueño Del Olvido

2009-09-08T23:33:00.004-05:00

Era como cerrar los ojos
En el eterno retorno del tiempo suspendido.
Rostros ciegos de estrellas iluminaron la noche,
mis manos sembradas en la tierra
contenían el fruto de lo inevitable.
-una pausa y continua-
Era cómo cerrar los ojos,
-respirar- poner el alma bajo cero,
Encarcelar la suerte de ser libre,
y sentir la fría esencia,
Del cuerpo cuando crece.
Era como cerrar los ojos,
a la dolencia de un mundo
que agoniza en los brazos de la gente,
del hombre que muere en la montaña,
del libro que titaron a la hoguera.
Era como cerrar los ojos,
y abrir la boca en tono de protesta,
y mi voz tenía sentido,
y mis manos atenuaban esta guerra.
Porque al fin era como cerrar los ojos
Y estar vivo,
era sentir el hambre de un niño prófugo
del mundo,
que escondido en el umbral de su mirada,
no quiere despertar
Del sueño del olvido
Lo vivido.

Anna Bahena.

Silencio y Palabra

2009-08-30T21:33:00.006-05:00

El viene y se posa sobre el cuerpo desnudo.
-amanece la noche- y las campanas doblan.
Toda ella es silencio.
Por palabras solo tiene el corazón acelerado,
la mirada alumbrando en la oscuridad de un cuarto.
es el momento más profundo del alba,
donde se encuentran sus almas condenadas,
por rehén toman el tiempo ya vivido,
por libertad toman sus manos como alas.
Los relojes detenidos han perdido la conciencia
-No abren los ojos para mostrar las horas-
Y ellos respiran. Se llenan de aire el corazón,
se miran a los ojos, se acercan y se alejan,
se hospedan allí, en el rincón de niebla,
donde muerden las espaldas
y se arrancan la piel de la inocencia.
Ella inhala el olor de su presencia,
El exhala el dolor de su efímera ausencia.
Y se miran y se tocan los labios
y se cuentan historias de tibios sabores al oído
y se nombran, se desnombran,
Se burlan del destino.
Ellos son libres piel a piel surcando las fronteras,
que les exige el mundo que conforman,
se abrazan tan fuertes que en silencio se ahogan,
-estoy contigo- se reiteran al alma y el exceso de aire
Les blinda el paraíso.
-calma- silencio en los labios que tiemblan,
en la cama del mundo, en la posesión del canto,
en la cima del ser donde se entregan sin miedo
-Los amantes-
Cuando ella se posa sobre el cuerpo desnudo.
-amanece la noche- y las campanas doblan.
Todo él es palabra.

Anna Bahena.

El día y el abismo

2009-08-16T14:05:00.010-05:00

Ahora que el invierno comienza a derretirse,
y las palabras traídas por el viento se abalanzan en todas direcciones,
comienzo a abrir los ojos lentamente,
y el puente de silencio en esta noche,
aturde el deseo de florecer abiertamente entre sus manos.
Contemplo los escombros,
que dejó la tibieza de su paso por el mundo,
y me percibo a la sombra del pecado,
si interrogo a la muerte a la hora de su canto,
en su llegada invisible - a los ojos-
cuando me siento lejos con la mirada perdida.
Hay horas audaces que desprenden sus penas,
en el profundo abismo del viejo reloj de la alegría.
Ahora se alucina una aproximación a la tristeza,
cuando ésta estrella tan cercana a nuestros ojos,
se asoma taciturna en la mañana,
con sus manos de fuego nos señala,
y nos hace pensar que un día es diferente,
porque nace y se deshace por tan sólo
trecientos sesenta y cinco dias inmortales,
elevado a millones de potencias.
Nosotros creemos que el tiempo,
se divide en líneas de esperanza,
y salimos descalzos a las calles,
nos desencontrarnos con todas las palabras,
nos desencantamos de los sueños,
caminamos en el tiempo
entretenemos el tedio,
y encontramos el alma en una calle sin buscarla.
Otras veces, un poco menos necias,
sumergimos la cara en el alcohol de lo ecuánime,
en las noches de neblina silenciosa,
de silencios tan propios que nos hablan de batallas.
Esa tristeza, vaga a veces, y absurda en otros tiempos,
se muere en las temibles horas de la tarde,
cuando sin pensar dos veces esta historia,
nos comemos el cuento de que la noche es noche,
y se encuetra dividida del día y de la vida,
y los lascivos elementos que conforman la existencia,
nos enseñan los caminos que han de guiar el rastro de la voz
a algún amparo.
Y luego,
luego del ahora,
se cerrarán los ojos ya cansados de llanto,
Y al fin devolveremos al sueño lo perdido,
y callaremos nuevamente la mirada,
moriremos a la sombra del pasado.

Anna Bahena.

Huellas In-Editas

2009-07-27T16:16:00.009-05:00

Dejo en las calles las huellas de mis manos,
plasmadas en los postes que sirven de papel a los poetas,
en las esquinas de humo y gente ciega,
al lado de los hombres que duermen en andenes solitarios,
Yo pinto la esperanza del silencio,
y hago forma tu presencia.
Dejo en las calles el hilo de mis pasos,
lo trenzo en los andenes de la noche,
lo enredo entre los árboles,
en los bares de tango y de nostalgia,
en las barandas de los viejos balcones de estas plazas,
desde donde lanzas aviones de papel y barcos de miradas.
También dejo en las calles
palabras rotas de mis versos,
así, de pronto el viento traduce la sabia moraleja
de un cuento lejano y te lo entrega
a ver si un día lo encuentras y me encuentras
a ver si juntos trenzamos este mundo
y al fin nos deshacemos de esta guerra.

Anna Bahena.

Horizonte en Rojo

2009-07-15T15:23:00.005-05:00

Y antes del atardecer, cuando mi voz no te encuentra en la distancia que nos une, yo me arranco la piel del corazón y lo cubro con las vendas de mi nombre. Luego fríamente calculada la hora de tu sueño, con los ojos cerrados y el alma saliendo por la boca, recorto fragmentos de esa capa roja que me envuelve y recortándolos en forma de nubes los pego con cinta sobre el cielo lapislázuli. Con la sonrisa pintada en el rostro de mis dedos, ubico las nubes del ocaso sobre tu mirada al horizonte, mientras veo como pasan las horas con la tarde muriendo entre tus ojos y mi corazón va lentamente desvaneciendo en tu memoria.

Anna Bahena.

Fotografía: Amatorka

Muros Olvidados

2009-07-11T13:32:00.002-05:00

Que dirá la noche de esas viejas historias que dejamos escritas en los muros del parque, de los zapatos que cuelgan en los cables como si fueran los frutos de la materia, del jardín inerte de los vicios. Qué dirán los muertos en su silencio, los fantasmas de las altas horas de la noche, tu rostro pálido y desnudo, mis pies inquietos, maltratados. Qué dirá la Luna cuando nos sigue cerca, nos respira a los ojos y nos despierta el alma, las estrellas que brillan como rosas de vidrio, los jazmines que bañan tu cuerpo de nostalgia. Qué dirá el otoño del invierno, el verano de la primavera, qué dirán los días que pasan sin dejar alguna huella.

Anna Bahena.

El Amor de Izquierda a Derecha

2009-07-06T16:03:00.006-05:00

Y el eco de la noche continuaba susurrando en mis oídos- Píntale alas al amor- y el amor era un arcoíris que nacía en lo profundo de mi alma y terminada en la superficie de su cuerpo.

Anna Bahena.

El Secreto

2009-06-15T18:24:00.002-05:00

Se escribe el dolor acá adentro.
Entre el silencio y el olvido
–la noche y yo muriendo- .
Parece que afuera todos hablan.
Tengo la ventana cerrada,
La puerta sellada con candados,
Las manos rojas,
Y el corazón al aire.
Parece que afuera todos hablan.
Y antes de que lleguen a buscarme,
Me declaro culpable de estas lágrimas,
De la soledad que hoy llevo de la mano.

Anna Bahena

Intermitencias De la Alegría.

2009-06-08T17:27:00.015-05:00

Fue la ausencia del rostro deshonesto,
la fisura de la calle despreciada,
la malvada primicia de la huida,
la firme competencia por la vida.
Fue la ausencia del tiempo indecoroso,
la puesta de las cartas en la mesa,
la cara oculta en la morfina,
la soledad a cuestas.
Fue la ausencia del llanto,
el exilio en la mirada de lumbre,
la desenfrenada derrota de mi canto,
la sutil transparencia del olvido.
Fue la despedida insulsa de sus pasos,
la carencia de aire,
la presencia de sombras en la calle,
las pinturas en los muros de la noche.
Fue la ausencia,
el desamparo,
el destierro de mis voces,
la nostalgia,
la nostalgia.

Anna Bahena.

Desnudo Cuerpo

2009-06-01T12:27:00.008-05:00

Y sus manos en mi espalda sellarán la huella de su paso.
Vendrá el silencio.
El tacto que se hunde en la humedad del rostro,
en el libro blanco de su nombre.
Habrá la espera,
enmascarado juego cimentado,
desnudo cuerpo,
a la sombra de un árbol oculto entre las calles.
Luego,
tal vez,
mis manos en su espalda sellarán la huella de mi paso.
Vendrá la voz ,
el sonido que se hunde en el sudor del rostro,
y se escribirá su esencia,
en el libro blanco de mi nombre.

Anna Bahena.

Poema de la Muerte del Viento

2009-05-27T12:36:00.006-05:00

Cae y se desliza una lágrima rota en el espejo.
Apenas su transparente cuerpo,
deja la huella marcada de su sangre,
Invisible,
a los pies del abismo.
Es el silencio que toma la forma de este llanto,
de esta prisión de ojos rojos,
de éste temblor tan dolorosamente escrito.
Cae y se desliza una lágrima rota en el espejo.
El frio de su paso impide que las horas transiten,
Que se escondan en un lugar cualquiera,
donde no las reconozca.
Y es que a veces la nostalgia,
es una hoja seca que divaga por las calles en silencio,
en un vuelo donde se pierde el viento.
Llega a mí y cae y se desliza roto en el espejo,
Y allí, muere el viento empuñado entre mis manos.

Anna Bahena.

La Espera

2009-05-16T16:28:00.003-05:00

Caminaré descalza por las calles mojadas de este día.
Esperaré en silencio a que tenga todos los dedos arrugados.
y allí, bajo la lluvia cerraré los ojos,
me taparé los oídos para escuchar el canto de las nubes que llega con su calma.
Entre gota y gota,
esquirlas de palabras perforarán un verso en mis espaldas.
Respiraré.
Beberé del río de la tarde cada sonido del silencio.
Bajo el agua cantaré.
Con mi voz ahogada, torturaré los ruidos de la ausencia,
y gritaré en el alma un paulatino silencio tan lleno de nostalgia.
Un grito mudo,
Un grito de viento,
A ver si me despierto,
Sin sentirme,
Sin oírme.

Anna Bahena.

Performance

2009-04-27T00:28:00.003-05:00

En el preciso instante cuando apague las luces de esta noche, se cerrarán mis ojos y el sutil movimiento de la sombra de un árbol caerá sobre el proscenio de mis parpados. El guión de la noche se escribirá en mi cuerpo - Danzará- y con una leve celebración de encanto a pasos de minutos, en barcos de recuerdos, se irá mi alma hacia el mar.

Anna.

La Fuga

2009-04-17T14:04:00.001-05:00

No hay nadie.
Ni siquiera Sombra está sentada en la ventana
-No hay rastro de cualquier cosa- la inmensidad es simplemente la apariencia de una ausencia cercana.
Aquí el silencio.
Aquí la transparente huida de la muerte.

Anna Bahena.

Ignorancias

2009-04-05T13:55:00.005-05:00

"Creí que aún desde la muerte
me guiarías de algún modo.
Pero la muerte
no sólo es ausencia cruda.
Es también señales que desconozco
o hilos que se cortaron para siempre".

Nestor Mux.

Anna Bahena.

Clandestino

2009-03-09T12:38:00.003-05:00

Y en los viejos cristales de la noche se reflejaba tu sonrisa sin letras y tus manos llenas de palabras. El silencio cobró vida en la memoria de todos los andenes, en las huellas de agua que dejamos enmarcadas con 41 centímetros y 36 pulgadas de silencio. Mis sueños se quedaron esparcidos en las calles del centro, en la mitad de un parque tratando de tocar la lluvia que subía desde el suelo, en el semáforo rojo de la noche. Mis sueños se difuminaron todos en los charcos de las calles, en tus manos, tal vez.

Foto: Alejandro Daza
Anna Bahena.

Annacromática

2009-02-22T22:25:00.004-05:00

Luego de quitarme los colores que brillaban en la piel, de desnudar el cuerpo y hacerlo un pequeño soplo de nube, de blanco y de negro, bajo la luz de un sol incandescende, tomé el libro y leí : "Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado de una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que ya sea tarde, demasiado tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea ni tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame del estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. No lo toques. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del color. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré a los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel. Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azúcar. Sin aliento." Vuelve, píntame la piel, con los colores de tus manos.

Poema, Daniel Valdés.

Anna Bahena.

Hoy vierto el Cuello en el Hielo

2009-02-10T12:44:00.003-05:00

Hoy es un día profundamente gris a pesar del azul que inunda la mañana. Llueve en el cuerpo las ganas de gritar, de mitigar el sufrimiento y hacerlo ausencia, palabra. Soy presa de un exilio sin nombre, con una presencia de ausencia indefinible. Hoy tengo miedo y dolor, sonrío. Me coloco la mascara mortal de la alegría. Soy una obra de teatro, el payaso que llora tras una capa de pintura de sonrisas, en busca de sacar una expresión a un otro que nunca será él. Soy lo que soy ahora. Un día nada normal. Un pedazo nostálgico de piedra triste. Un día sin sueños, sin sol, sin nubes. Un día sin cielo, o sí, un cielo de pavimento y cinco tazas de café donde la única luna se hace sombra y las estrellas iluminan el camino silencioso de unas lágrimas blancas. Palabras oscuras sumergen el día tras el batir de unas alas de cera, de pasos vacíos, de gestos amargos. El viento del exilio se ha quedado sin voz. Nunca hubo democracia en este lado autista del abismo. En un día como hoy en que el mar está muy cerca, el oleaje tiembla en las pequeñas arrugas de mi rostro, se suicida en la fría caverna de mis labios donde pruebo la sal de mi propia tristeza. Hay una luna hecha sombra orbitando mis ojos, un día tan absurdamente gris que traté de cortarle las venas al pequeño corazón latiente, sin saber, sin pretenderlo honestamente, que ese corazón era tan grande que es imposible matarlo sin dejar alguna huella.

Anna Bahena.

Ojos de Lluvia

2009-02-08T21:52:00.007-05:00

"Hay nubes grises que cogen su color al estar cerca de la luna. Hay nubes sin sombra. Hay nubes densas, blancas y brillantes cuyos bordes se tocan. Hay velos blanquecinos formados por cristales de hielo. Nubes como rebaños. Hay nubes negras como montañas oscuras, que en unos instantes cubren el cielo y anegan la tierra de lluvia. Hay nubes como velo de cristal. Y nubes pesadas como castillos. Nubes que nos recuerdan la cara del ser que amamos. Y nubes con rostros que no queremos recordar. Siempre viví mirando al cielo y nunca encontré dos nubes idénticas. Así quiero morir. Mirando las nubes y buscando la pregunta a una respuesta que no conozco..."

A los que aman.

Anna Bahena.

Hoy Gran Función

2009-01-29T23:22:00.010-05:00

Enciendo las voces de mis letras y estudio el manuscrito de mis últimas palabras, el artículo inédito de las viejas memorias destrozadas. Mi cuerpo es el escenario de una obra de teatro que expone la desnudez de lo posible, con el guión de la palabra que se abriga en un silencio bajo la piel del alma.

Anna Bahena.

Noche Creciente

2009-01-06T19:42:00.002-05:00

La lluvia ha eclipsado la mirada de la luna y me siento ausente en un rincón lejano fuera de mi alcance. Sueño momentos en el aire, la forma de mi alma que ha tomado rostro de vos y cuerpo de presencia. Decido empolvar mis manos de sonrisas, de crecientes futuros sentada a un lado de su mirada abstracta, sus manos de pluma y viento, su eterna alma de papel. Le escribo en la piel del corazón los versos que indefinidos nacen con la luna llena, con la salida del sol cuando me encuentro cerca, con la caída de la noche cuando me encuentro lejos. Me quito los ojos lentamente para no despertarme, los pinto de paisajes neutrales de realidad, esta quedar atrapada en la red de colores en el alma que con tantas partes en matices de blancos y de negros espera ser tocada por el pincel de un corazón concéntrico en cuya mitad existe un mar de colores sin nombre conocido, con los que puede pintar desde sonrisas mas triste del planeta hasta el rayo más etéreo encontrado en el sol. Ese corazón que canta a la noche sus memorias, sus silencios donde me pierdo del mundo, donde me encuentro cerca de ser alguien para alguien, un camino cercano a la locura, a la palabra puesta como puente de un abrazo que se hace sombra cuanto se encuentra sobre la piel de mi esencia, sobre el amor que se hace con dos de azúcar y una gota de café. A ese mismo corazón, en esta noche creciente le he pedido una pluma de su piel y me ha entregado las alas de su ser. Me pongo los ojos nuevamente, observo en el espejo los colores fugaces, el paisaje pintado del último viento y encuentro un latir en la mirada, tengo un corazón palpitando dentro de cada paso que transito, las horas pasan con sonrisas pasajeras despegando del aeropuerto de mis labios cerrados. Le busco en cada nombre, en cada cosa que se nombra porque ya no quiero una historia de cartón en este circo menguante de la vida, sino una de verdad, que se narre en el carnaval de la alegría de existir en brazos de una sonrisa, en un viaje sin retorno en dirección al sur, sin nortes, ni orientes, ni occidentes que rivalicen las ganas de soñar y crecer dentro del mar de esta ilusión que me aferra a la vida y me devuelve las ganas de volar.

Anna Bahena.

Botonella

2008-12-23T19:59:00.001-05:00

Los ojitos de los botones me observaban silenciosos en la vitrina de la vieja tienda. Miles de ellos asomaban su colorido rostro por las ventanas de una caja de cartón que no era otra diferente a esas que uno se encuentra en cualquier bazar rupestre. Supe en ese instante que tal vez esos pequeños, podían hacer parte de un cuento de hadas y que yo, con mis manos tenía la posibilidad de colocarles alas de palabras y enviarla como se mandan los mensajes en las botellas de vino que vacías, mueren sobre las mesas de invierno. Congeladas y solas, aturdidas y sobrias. Presentía además, que con aquellas letras, creadas con la tinta de todas mis presencias, podía hacer latir un corazón tan fuerte como lo hace un poema encontrado cuando en las oscuras horas de la noche, la soledad acecha. De este modo tomé la decisión de cerrar los ojos frente a la caja de cartón y con mis manos tomar dos botones al azar, como si eligiera un color del arcoiris con la inocencia de un niño que aun no ha tomado la palabra como casa. Metí ambas manos en ese bolsillo de cartón, las yemas de los dedos comenzaban a frotar la textura de un circular momento. En las profundidades de mis pensamientos pude sentir desde la suavidad de todas sus expresiones hasta apreciar el dulce olor de sus colores. Sensaciones de mariposas en el estómago, imágenes de golosinas me hacían sonreír y sentirme placidamente en un bosque de silencio donde la gente que pasa no entiende lo que se puede apreciar más allá de la ignorancia. Esta locura de ver el mundo en nuestros ojos, de construir castillos en el aire de los cuales muy pocos pueden comprender, hicieron que mis dedos como imán que choca en la nevera de la casa se incrustaran en dos relieves de felicidad. Ah! Abrí los ojos y descubrí que el color verde nacía como trébol en la palma de mi mano. Dos botones abstraídos del mundo se habían chocado con la complejidad de las líneas de la vida y a la vez, cobraban vida en la mirada. En la tienda las mujeres me observaban con el silencio del viento, eran búhos de ocaso, de esos que no hablan pero ponen un cuidado imperdonable. Yo por mi parte no tenia represalias, ni siquiera para acordarme que existían ojos puestos sobre mis temblorosas manos, sobre la mirada extraviada en el sueño de esas caras extrañas, pintadas en colores diferentes. Luego de un minuto eterno, regresé de mi locura sentimental. Estaba con el corazón en las piernas, con el aliento extraviado en la sonrisa de los niños, con la boca seca de palabras y la vida en las manos de mis manos. Recordé la historia de las palomas mensajeras, de mi botella al mar. Entonces, decidí comprarlos, llevarlos conmigo, enseñarles a volar. Construir unas alas de palabras, un puente entre cara y cara para que siempre se escuchen cuando se sientan lejos, un acordeón de sueños hilados con el poder de la fantasía que contiene el nacimiento de sus primeros vuelos a mi lado. Así surge la inspiración de una noche de invierno, con pequeños corazones verdes que deseo, cuando se encuentre navegando en las nublosas manos del receptor de ésta pequeña “Botonella” la reciba, la tome en sus cuerpo de olas y de viento para así, ya convertida en una mariposa de piélago le bañe con su vuelo de palabras como si fuese la ola que se mezcla con la arena para producir burbujas, de esas, con las que tejen los sueños que naufragan en esa excéntrica palabra del mar y del amar.

Anna Bahena.

Tarde De Invierno

2008-12-17T18:59:00.002-05:00

Las huellas de la tarde deambulan silenciosas sobre el frío pavimento de este día. Abrigo mi cuerpo con las palabras dejadas en el aire, con la carta quemada de mi último aliento. Le rompo la cara a los relojes. A veces no se distinguir entre al azul que ilumina el cielo o abriga el mar. Mar de cerca que siento en la mirada, cielo lejano que aguarda el alma en las voces de un poema silencioso. Me bebo la tarde en una taza de café, dejo los zapatos en casa de la melancolía y los pies desnudos persiguen las huellas imborrables de tu presencia inédita bajo las misteriosas olas de lluvia en esta tarde de invierno.

Anna Bahena.

Misantropía

2008-12-13T13:16:00.011-05:00

Luna llena. En las noticias dijeron que la dama hoy se encuentra más cerca de la tierra, y que su extenso brillo formará arcoiris que adornarán su rostro. Vestida de blanco saltas a la noche y las nubes eclipsadas por tu magnificencia se declaran en estado de éxtasis por tu belleza. Los caminantes nocturnos, los bohemios soñadores, los traficantes de versos se han sentado en los diferentes parques a observarte. Todos te adoran, hombres y mujeres te señalan, te veneran. Iluminas con tu paso los tejados de esta pequeña aldea, llegas desde las montañas, te acercas poco a poco, subes las escaleras del oscuro cielo y cuando menos te espero, cuando menos lo imagino puedo verte danzando sobre mi piel, cruzando con tus rayos mi espina dorsal y todo lo extraño que descubre mi liviano cuerpo. Atraviesas las avenidas de mis ojos, me doy cuenta de lo inmortal que se hace su belleza a los ojos humanos, tiemblo e inhalo el silencio en tres segundos mientras logro sentir cómo el viento se lleva las lágrimas azules que caen por el país de mi rostro. Luego, esas mismas gotas movidas por una fuerza de gravedad impresionante, bajan hacia el corazón y allí se quedan con sus ojitos abiertos palpitando frías y mudas por tan soberana imponencia. Observo mis dedos, arrugas en la piel del índice y pulgar forman las cartografías del invierno que ahora puedo leer como poemas. Te observo aunque me tiembla la mirada y una estrella fugaz desciende sobre tu rostro. Dama Blanca ¿por qué lloras? La Luna se quedó en silencio.

Anna Bahena.

Origami

2008-12-09T21:13:00.011-05:00

En ese mismo silencio, donde las palabras toman forma de tristeza, tomar un trozo de papel donde se hayan dispersos, garabatos dibujados a cualquier hora de la noche. Con tijeras afiladas por las lágrimas redondas que caen en ese grito sordo por el rostro, hacer un cuadrado que tenga las líneas perfectamente diseñadas y doblarlo a su vez a la mitad, formar un triángulo que contenga en cada una de sus puntas los blancos restos de las últimas sonrisas. Hacer un barco de papel y permitir que las manos doblen con delicadeza cada trozo de tinta que encuentren a su paso. Las manos son las olas del mar que vienen y se llevan a ese barco que navega solo en la marea de la noche bajo ese cielo estrellado. Si quiere, solo si le nace del corazón, escribir en estribor un grito que haga las veces de su voz, con la cual solo se pretende comunicar la mayor de las angustias de un marinero que no se puede observar a simple vista, pero como tal, mantiene las manos colocadas en el timón del corazón para encallar en la isla desierta del único silencio que le habla, una cartografía de su piel que sólo es posible descifrar quitándose su propio corazón, para hacer de él un barco de papel que navega en sus propias historias de lo que soñó ser y solo aquellos garabatos le permitían ser. Arrugarlo, tirarlo por la ventana de la habitación. El viento se llevará dos barcos que harán las veces de ojos para observar la noche y navegar en silencio, con su nostalgia a babor hasta que llegue la hora esperada de morir en un naufragio, en una mirada que como tristeza no tenga lágrimas de sal, sino de mar.

Imagen: Sergio Andreu Atance

Anna Bahena.

Pasos De Invierno

2008-12-08T10:07:00.004-05:00

Caminaba en silencio y me di cuenta que le pusieron espinas a nuestro puente de palabras. Verifico mi tiempo, me cuestiona la ausencia de mi sangre y las punzadas son gotas de algodón que suavizan el paso de la tarde.

Anna Bahena.

Opiniones

2008-12-03T14:25:00.005-05:00

Luego de permanecer en silencio, sentada en aquel rincón de la sala levanté la mano. Con la voz temblando, las luces encendidas iluminando mis ojos y los versos descritos en la piel de la mirada me puse en pie, todos observaban expectantes - hablan las horas en el atardecer de sus labios. Mis manos se enredan como flores de un jardín que no deja de crecer en la penúltima sílaba que pronuncia el momento final. Lo que se olvida no se nombra, carece de memorias y de cualquier sonido pronunciable. Yo pienso que la mayor de las ausencias se siente plenamente en el discurso, en las letras desalojadas de todo sentido, en las palabras sueltas que surgen y dependen a la vez, del estado etílico del alma. Una embriaguez de sentimientos, un respiro sordo que alucina esos pasos que nunca han de llegar. Sin embargo, cuando en la hora más inesperada esos pasos te buscan y te abducen de todo lo que piensas, te ajenas del mundo, te das cuenta que existes sí, pero existes para aquellos que entienden los silencios llenos de palabras y yo, sólo soy la dueña de una palabra capicúa que me encierra en un circulo vicioso que mengua a cada instante con el paso de la luna. Esa es la razón- grito- esa es la razón de mi salto tantas veces a la noche, como en ésta en que coloco una estrella que alumbre este mes tan lleno de nostalgias y alegrías, salto al confín de todas mis riveras y extraigo de los espacios revelados por mis confusiones palabras nunca dichas. Poco a poco voy tejiendo sueños de tardes heladas, me dejo llevar por sus bellas manos de hilo gris y sus ojos de lluvia- dije-Nadie entendió.

Anna Bahena.

Cronopianna Tregua Y Cátala

2008-11-20T13:15:00.008-05:00

Corriendo tras las ruinas de mi propia historia, mi cuerpo se hace presente y mi pensar el vago rostro de un recuerdo clausurado. Sale el sol de la siguiente mañana. Sonrio y sonrio. Los morados causados por los golpes de la tormenta ya no duelen, han desaparecido lentamente con las esperanzas del tiempo tras el vuelo de las mariposas que ahora giran desordenadamente en el estomago de mis ojos. Bailo tregua, bailo cátala. Adorno los recuerdos de esta ciudad llena de fiestas. Tomo aliento para salir a la calle, compro un respiro de silencio y mis manos son un trozo de papel en donde escribo la historia de lo que pudo ser y no es. Todo se hace costumbre, yo me niego a reconocerme en ese abismo.

Anna Bahena.

In Memoriam

2008-11-12T00:10:00.003-05:00

Luego de quitarle la vida al reloj, encender una luz a una distancia que sea prudente a la pared. Tomar unas manos prestadas que tengan la capacidad de robar el tiempo y detener el movimiento de todo aquello que se hace sombra a la mirada. Hacer silencio, respirar profundo, tan profundo que el aire rompa el latir del corazón en cuatro pedazos a una misma distancia. Ahora, cuando el silencio se haga verso, subir aquellas manos prestadas y estrujarlas con los dedos de nuestras propias manos. Acercarlas a la pared, dibujar el universo en una sombra enlazada hasta que se haga un solo parpadeo a la mirada. Tocar el suelo, observar el vuelo de una mariposa fugaz que con sus veinte alas se pierde en el verde campo de una pared desierta. Formar una isla de siete cabañas, cuatro lunas, dos mares, cinco peces, vos y yo tras la empañada ventana de la habitación. Sentir ahora el tic tac del corazón nunca del tiempo. Permitirle a esas manos legibles desprenderse del mundo en una danza que sea de tacto, de mirada. Jugar con el espacio que existe alrededor y finalmente cerrar los ojos sin omitir aquella voz de la razón cuando susurra como un canto en el oído, como quién refuta las palabras de Oliverio, que sí es posible hacer el amor más que volando.

Anna Bahena.

Anacronismos

2008-11-03T12:38:00.008-05:00

Despierto tras el fuerte ruido de un relámpago en horas de la madrugada. Me levanto del piso, camino ahora en silencio, tiemblo. Los libros regados por la habitación se hacen camino hasta la puerta negra. Me percato de que los restos de la luz que hace unas horas iluminaban la ciudad se han hecho sombra y mis ojos no tienen la potencia fina de una mirada gatuna. Me detengo en un tiempo atemporal, sin prisa, calmado. Lleno de un color indescifrable, nítido, sencillo a la palabra humana. Color de lluvia. Transparencia del olvido. No hay duda que esta mañana de fiesta se torna fría y a la vez opaca. El tiempo se detiene con tan solo una palabra pronunciada y yo, como si fuera la Verónica despierta, abro la ventana, nunca la puerta negra. Renuncio a cada uno de mis dogmas, me pierdo en la esperanza de ver la luna atravesar esta mirada gris que me posee y me tranforma frente a todos los fantasmas que surcan la noche en esta cárcel sin rejas, esta casa sin dioses ni creencias que me absorbe, me destruye. Sí, esta casa tan llena de cuadros azules y paredes blancas donde solo queda imaginar el mar y el cielo entre silencio y silencio, quitarme los zapatos, escuchar la caracola y al final frotar los ojos fuertemente para ver estrellas, de mar.

Anna.

Aplastamiento De Las Gotas

2008-10-29T11:26:00.002-05:00

"Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós."

Julio Cortázar.

Anna.

Memoria del Olvido

2008-10-28T08:46:00.018-05:00

Revelando espacios nunca dichos,

las palabras toman forma de barcos de papel que navegan sobre el mar de la mirada.

Leo y Recuerdo,

son las horas espuma de un mar saturado de silencios,

labios de ausencia

miradas de presencia,

la piel idealizada de una palabra que me nombra.

Anna Bahena.

Página en Blanco

2008-10-26T12:09:00.015-05:00

Una Palabra,

Un describir el momento,

el verso y la presencia

que demarquen un encuentro

a grandes rasgos de revelaciones.

Anna Bahena.

Mediodía

2008-10-23T09:55:00.004-05:00

Horas antes de que el día cerrara sus ojos, capturé el instante en que mi cuerpo tocaba la grisácea superficie de la luna en un silencio de dos pies y cuatro dedos sostenidos.

Anna.

Bajo La Piel Del Corazón

2008-10-16T11:07:00.005-05:00

Comprendo que las palabras que nuevamente habitan mi corazón, mantienen ese toque metafórico de manejar mis asuntos habituales, a un antojo que ni siquiera yo conozco. Siento un incremento de nostalgia al saber que tu estas lejos y tus ojos pertenecen a otra gente, a otras calles que tan solo he visto en noticieros. Me arrebatan las ganas de vender mis secretos, de ofrecer mis letras nunca vistas a personas extrañas a mis ojos, de mantener mi sonrisa como mascara para que nadie pregunte mi realidad. Siempre he pensado que la mayor soledad se siente cuando estamos en lugares habitados. Estoy sola. Y sin embargo, no hago presencia de mi tristeza con palabras que hablen de otra forma que no sea esta, la forma de mi ser. Bien, reconozco que soy un mimo sentado en la banca del parque, que me abstraigo de mis locuras sentimentales cuando presto atención la sonrisa de un niño, cuando sin avisar en el cielo las nubes toman forma de rostro, llora, llora conmigo. A la vez, me disuelve una sensación de mantenerme en la cuerda del equilibrista, hago equilibrio con la soga del corazón. Sostengo las ganas de vivir en mis palabras para no tocar el fondo y caer de espaldas a lo que realmente es. Saber que el olvido solo existe en otras muertes me está debilitando y temo por tu olvido, por la muerte de tu ser. Es tan poco lo que queda por hacer, es tan poco lo que queda por decir, que me arrebata el deseo de salir a la calle y tomar el autobús que me lleve a casa. Una casa que como dirección tiene estas doce horas que me separan de tus brazos, me apartan de ti. Todo lo que tengo por hacer está puesto sobre la piel de mi sentir, un sentir que hace las veces de los latidos del corazón y la constante fantasía de pensarte cerca de mi piel. Entiendo que para ti, lo más sensato ha sido regalarme tu voz en cada una de mis noches, lo que piensas en cada una de tus letras, estoy contigo, sin ti. Me falta el impulso de correr abiertamente este camino de contradicciones, tengo el anhelo de encontrarte aun situado en la estación del corazón, de la cual, tantas veces quisimos alejarnos con los ojos vendados. Mantengo a la vista mi culpabilidad en esta distancia que nos une cada vez más fuerte y me hace conservar a ciencia cierta todo lo que queda de nuestra realidad, todo lo que aguarda en el presente por esta salvedad, que no es otra más, que una condición que devora mis ganas de existir en esta vida, que no mantiene el mas mínimo principio ni final si no estas junto a mí, bajo la piel del corazón.

Anna Bahena.

Carta Para Lucía...

2008-10-07T00:01:00.000-05:00

"Bien, siempre olvido decirte lo que realmente importa, siempre me quedo sin palabras cuando hablo contigo, son tantas cosas las que quiero compartir que me asalta esta especie de inseguridad en mis argumentos………. Olvido decirte que te quiero.
Yo, un idiota con la cabeza afeitada y poco más dejo mucho que desear en todo lo que toco, en todo lo que pretendo plasmar……. Nunca acierto en la diana, me queda sólo esta sensación de saber que me queda algo por decir, que me queda otra oportunidad, siempre existe ese resguardo que me salva de mis autismos sentimentales.
Yo, un idiota con la cabeza afeitada, no soy sólo esa voz en off que vacila de una prepotencia que le provoca esta sociedad en la que vivimos, me refugio en mis debilidades y eso se nota, vamos que si se nota………… Soy algo más.
Siempre he creído que lo que se expresa escribiendo no se es capaz de volver a reproducirlo hablando y eso es algo que tengo marcado en todo lo que digo en cada caldo que lidio con buen o con mal pie, lo siento pero entre otras cosas soy humano y entre otras cosas sufro la debilidad de ser vulnerable a lo que siento…………..
Llevar esta amistad, esta complicidad en silencio, en el letargo de la oscuridad me está haciendo crecer como persona y cuanto menos como ciudadano x……….. Estoy aprendiendo de ti, no sé quizás el qué y el cómo pero siento la necesidad de desafiar al mundo tras hablar contigo, siento la prepotencia de mirar por encima del hombro al resto del planeta tras colgar la conversación de rigor con la cual alimentas algo más que este vacío que a veces me abduce……….. Alimentas mi corazón.
Ha sido muy grande dar contigo y mucho más grande es el saber a ciencia cierta que es cierto, que pasa el tiempo, ya casi dos meses y esto funciona, seguimos al pie del cañón con esas ganas dementes de querer mucho mas, de querer lo que por derecho la vida nos debe, de querer que todo salga bien……….. Estoy muy seguro de ti, eso me hace partícipe de una paz interior que no he sabido canalizar a lo largo de mi vida y que por mera casualidad me veo obligado a enfrentarme a mi mismo. Me siento extraño al verme reflejado en el espejo, al hablar solo de temas que quizás nunca hubiese tocado y que por supuesto estaban destinados a ser pasto del olvido por la más absoluta manía esta de reprimir lo que hierve bajo la piel………. Bajo la piel del corazón.
Cada vez me ahoga más esta impotencia del teclado y me limito a escribirte todo aquello que por miedo no sé como decirte……….. Me atraca el impulso de morir en tus brazos, de morir en tus palabras para más tarde buscar el exilio en tu aliento y poder sentirme fuerte………. Te echo de menos. Todo siempre es mucho más sencillo y como tal mucho más duro que la misma realidad y como tal, valga la redundancia, mucho más cercano………….

Quisiera pregonar lo que te quiero a voces sordas de teclado, quisiera gritar este vacío de no tocarte, quisiera llorar las noches que me gustaría que estuvieses por aquí, pero me quedo con el consuelo de que sé que cobraré todos los intereses, de que saldaré esta deuda en algún momento, mientras tanto pago aduana al cruzar algún mensaje a tu móvil, pago el impuesto revolucionario por haberte conocido, pero me siento especial por sentir bajo mi piel lo que me trasmites y eso me hace ser algo más que un personaje anónimo destacado entre tanto sentimiento por atar……………

Son tantas las cosas que te quiero preguntar, son tantas las vivencias que quiero compartir, son tantas las ganas de seguirte el rastro que no me veo capaz de empezar yo solo… Es inevitable, juegas un papel clave al día de hoy en esta partida de ajedrez que no es otra que mi vida, sin trampa ni cartón, esta partida de ajedrez, recuerdo que siempre se ha visto destinada a quedarse en tablas, por fin comienzo a saber que puedo conseguir el jaque mate…..
Reconozco que soy débil, este correo lo pone de manifiesto, pero claro eso tú ya lo sabes………. Yo sé que lo sabes y es por esto que todo lo que pretendo plasmar cobra sentido por si solo……………………………… .. Te echo de menos."

Texto por Pako Punk.

Anna.

Un Silencio Escrito

2008-10-02T11:53:00.003-05:00

Los dedos comienzan a moverse. Las caricias de las horas se entrelazan con el danzar de mi última sonrisa transparente. Sin cuerpo, sin estrellas. Es un día nublado de palabras como el si fuese el día mas difícil de la tierra. Como si estuviera preparando el final de estas revelaciones que agonizan.

Explicar lo que me aferra a la vida me delata en la mirada. Quiero ser noche, nube, mariposa. Volar en las entrañas turbias de un fluorescente parpadeo. Caminar la oscuridad de este sol que me aterra, me devora. Callo en un momento los gritos de mis dedos y soy la más ferviente espectadora de un silencio exagerado. Afonía de una voz que no conozco, de un color que no recuerdo, color de bosque, de árbol, de misterio. Nube de verde movimiento que enceguece las inéditas ganas de reír, de burlar la imaginaria sombra de la muerte.

Es éste un día sin fondo. Y el dolor es un virus que contagia la piel todas las cosas que se nombran. He cerrar la boca de mis manos y permitir que la ola, que bulle de mi cuerpo como un grito, me despierte. No hay horizonte. Inmóvil la palabra que describe la letra de una voz escrita en la memoria. No, no puedo resistirme a abrir los ojos, tomar en conjunto a todos mis sentidos, creerle, releerle y finalmente, permitir que el llanto exiliado de sus ojos perfore mi legítima mirada, me haga marioneta de sus versos y comience a manejar con los hilos que conforman su nombre, mis silencios escritos y mis voces sin letras.

Anna Bahena.

Una Palabra

2008-09-29T21:57:00.000-05:00

"Parece que estuvieras deseando una palabra. Una, seguro, de las que ya he olvidado. Y al tiempo que nos fumamos la noche, seguimos con nuestro etéreo juego de mirarnos entre el humo. Podríamos correr a buscar un diccionario y tratar de encontrar esa palabra que deseas. Intentar pronunciarla juntos y luego volver a olvidarla y luego volver a desearla. Olvidar cada palabra que nos digamos y que siempre nos quede seguir jugando a jugar que nos miramos. Sé que algún día volveré a mí y la paranoia retornará a algún cajón del alma. Tal vez ese día, no necesitemos diccionarios. Mientras tanto sigo jugando a mirarte entre el humo. Y decirte hasta mañana, aunque mañana nunca llegue.

Última mirada, último trago, último cigarrillo, y empiezo a dibujar en mi mente la eterna historia de lo que podría ser y no es."

Lr.

Anna.

Un Pacto Para Virir

2008-09-24T11:55:00.013-05:00

De regreso a casa dejo mis maletas en la puerta. Hago en ti un pacto para vivir, aunque mi vida sea un bosque de silencio, un jardín azul lleno de unicornios de niebla.

Boomp3.com

Anna.

Viceversa

2008-09-21T21:58:00.005-05:00

El día se me cayó de las manos y pedazos de horas han quedado esparcidos por el suelo. No, no hay tiempo ya. Solo un vago resto de materia sobre el piso, mis pasos que parecen caminar fuera de mí y en el aire los abrazos dispersos que respiro. Mi sombra hoy tenia la forma de un ojo, me observaba, se inventaba una sola vida lejos de mí. El vicio constante de la soledad nos puso en evidencia hoy que las palabras cobraban vida para hablarnos. Me dio la espalda. Si, mi sombra, tú. Te fuiste en esta tarde vacía de domingo, te llevaste mis letras, mis espacios, mis vicios. Te llevaste mis semillas de sueños que pensaba sembrar mañana en el jardín del alba. Huiste con mis amaneceres, con mis miedos, mis pasiones y me dejaste sola en esta cumbre del oscuro abismo de mis lágrimas. Y ahora, aquí estoy trazando con mi cuerpo estas palabras, preguntándome si llegarás esta noche, o tal vez mañana en la mañana. Preguntándome si tienes frío, si me extrañas. Afuera la ciudad es peligrosa y sufro por ti. Tengo un miedo extraño porque no te llevaste lo que siento. Adentro, muy profundo, siento tu ausencia traspasando estas paredes de silencio que me ahogan, esta ausencia que dilata los sentidos de la noche. Si sombra tú, si estuvieras acá, al lado de mi cuerpo, seguramente me ayudarías a coger pedacitos de estas horas esparcidas por el suelo, y así, entre tu presencia y mi presencia recordaríamos juntas esta única verdad que nos atañe: que mi cuerpo es tu sombra y viceversa.

Anna.

¿Por qué Anna, por qué?

2008-09-21T21:52:00.002-05:00

Porque nunca comprendiste que el tiempo para mí eran tus silencios y tus sueños la vida.

Anna.

Hoy

2008-09-17T22:46:00.007-05:00

"...Por qué no estas acá. De querer ¿quererte cómo? No lo sé. ¿Solo sé que te quiero, que me haces falta. Tu cuerpo, el temblor súbito de tu alma aflorando por cada poro, las ventanas abiertas de tu casa llena de luz, el río desbordado de tu sentir, la canción de musa que penetra mis oídos e inunda mi ser, enloqueciendo mis sentidos y haciéndome desear más… más de todo, más de nada, más de tu ser efímero, cambiante. Como una corriente de aire acaricias mi cuerpo, lo envuelves por completo y como el viento, de repente te vas. Y te busco, te siento, creo verte en otros ojos, en otras caras: pero no sos vos. Solo hay un tú cambiante, volátil, Pero sólo hay un tú, envuelto en el miedo, en los preceptos, en el qué dirán y no te entregas. Le temes a mi yo, a lo que soy, y no te culpo: Yo misma me temo, temo al silencio ensordecedor de mi ser, a la coherente respuesta de mi incoherencia, a mi todo convirtiéndose en mi nada, a mi libertad desmedida, asfixiante. Esa libertad encadenante, tanta se convierte en una carcel. Extraña carcel sin barrotes ni carcelero, inmensa, vacia. Solo yo no mis porqués, con tantas posibilidades y sin una razón, sin ninguna expectativa hacia mí, con cero exigencia, con mucho de todo y al final nada. Un pequeño hilo me ata a esta vida, y quiero una cadena, una cadena fuerte frágil, una cadena de flores y espinas, una cadena que me sujete con los diez dedos y me apriete fuerte, me haga sentir viva, tan viva que me asuste, y quiera salir corriendo, pero no lo permita. Una cadena que me acorrale contra la felicidad, porque ahí está la vida. Entre la tristeza y la felicidad, ahí estas vos, de nuevo con tus medios tibios cerrando los ojos. Diciendo tal vez, medio cerrando la puerta, medio abriendo las cadenas, gritando en silencio, que medio me quieres y medio no. Medio mirando el futuro sin dejar el pasado, preguntando por qué no me he ido, aun sabiendo que la respuesta es fácil: No me he ido, Porque nunca llegué... "

Caliope

Anna.

Palabras: Escaleras de Lluvia Para Tocar al Cielo

2008-09-16T22:19:00.004-05:00

Esta noche tiene los ojos vendados de nubes. La cortina de viento ha dado vida a la ciudad fantasma. Penumbra de luces inconclusas se divisa a lo lejos bajo esta hora sin tiempo. Y acá, en la mitad de la nostalgia: el frío y yo, tratanto de llegar al cielo.

Anna.

Amorfismo

2008-09-11T22:25:00.005-05:00

Y la forma de sus cuerpos se hacen una sola vida. Humo y ceniza se resbalan por la espalda del tiempo a la luz de una vela.Con los ojos cerrados pienso y no, existo. Muerdo los labios con los latidos de mi última espera inesperada, latidos que culminarán su viaje en este instante, justo cuando las letras sobre el gélido teclado: pongan un punto final a tu preciosa hazaña. Organismos acabildados por la misma palabra inexorable, prosa existente en aquel delirante vaivén de sus locuras. Cuerpos bañados en tonos matizados por el fuego y la nostalgia, el dolor y estos demonios que no me dejan respirar ni mis palabras.

Anna.

Una Palabra Como Casa

2008-08-31T23:02:00.008-05:00

"Señor dame una palabra que tenga la forma de un barco

un barco de velas inextinguibles

donde pueda ir a conocer el mar.

Dame esta palabra por casa,

por vestido, por amante

deja que ella sea mi soledad,

mi alimento y no pueda sobrevivirla.

Aquí estoy tan vacío de formas y silencio...

Toda mi inspiración semeja el ruido de unas manos atadas.

Necesito un barco por cuerpo

y el amor por mar.
Escúchame por estas alucinaciones

y la vastedad de las cosas que vuelven a su lugar"

Giovanny Gómez.

Anna.

La Insoportable Levedad del Te

2008-08-24T11:42:00.004-05:00

Lo recuerdo instante por instante…

Tu voz perceptible en la distancia de un grito, el cielo tan oculto de tus ojos y los mios, abismo intransigente de horas desveladas. Mis pasos guardados en el rincón de la alacena para no tocarte, un mórbido latido del silencio escapando de las manos.

No quedaba nada…

Anna.

Fin

2008-08-21T10:49:00.003-05:00

"...- tú escribías, no? tú derramabas toda la tinta sobre tu piel. recuerdas? tú te robabas todas las palabras de los aires, silenciabas los silencios por las noches, tejías planetas entre tus manos. yo lo recuerdo. guardabas universos en ese cuaderno, latidos, gritos. tú escribías.
- déjame tranquilo.
- qué pasó?
- se murió.
- quién?
- no sé, pero se murió.
- cómo así?
- no sé, una noche se comió a sí mismo.
- no puede ser.
- por qué no?
- porque… porque no quiero.
- mira niño, se murió y punto. se le acabaron los latidos, se le secaron los ríos, no sé, la cosa es que se murió. empezó comiéndose su cola, atragantándose con sus espinas venenosas, después despedazó su espinal dorsal, se embutió sus miembros y terminó comiéndose su boca.
- se comió su propia boca?
- se comió su propio ser, por completo, no quedó nada de lo que era ni de lo que fue; ya no está, murió. déjame tranquilo.
- pero nadie puede comerse su propia boca…
- se lo comió todo.
- y el cuaderno?
- incineró el cuaderno.
- por qué?
- no sé, nunca me dio explicaciones.
- no te creo… yo sé que algo ha quedado.
- no me importa.
- tú lo viste?
- no.
- entonces cómo sabes que fue lo que pasó?
- lo leí.
- dónde?
- en mis manos.
- lo escribiste entonces?
- no, lo escribió antes de morir.
- puedo leerlo?
- no.
- pero yo…
- que no! vete. déjame seguir muriendo.
- se te acabaron las latidos?
- se me acabaron las noches, niño. déjame seguir muriendo. déjame terminar con esta última noche de universos incompletos. déjame ser río, déjame niño, déjame ser grito.
- yo no soy un niño.
- no entiendo.
- no soy un niño.
- entonces… qué eres?
- soy tu cuaderno.
- …
- soy tu cuaderno.
- déjame seguir muriendo.
- vas a comerte tus manos?
- no, ellas ya me están comiendo a mí..."

Escrito por Sol.

Anna.

De palabras y encuentros

2008-08-18T16:12:00.004-05:00

A veces, es mejor cerrar los ojos y permitir que nuestros pasos hablen.

Anna.

Paris, Je t'aime

2008-08-03T13:56:00.008-05:00

"-Escucha. Hay veces en que la vida te pide un cambio. Una transición. Como las estaciones. Nuestra primavera fue maravillosa, pero ahora ya ha terminado el verano. Hemos dejado pasar nuestro otoño, y ahora de repente, hace tanto frió. Tanto frió que todo, todo se está congelando a nuestro alrededor. Nuestro amor se ha dormido. Y la nieve, lo ha tomado por sorpresa. Pero si te duermes en la nieve, no oirás la llegada de la muerte. Cuídate.

Era un quince de mayo: la primavera se retrazaba, el cielo amenazaba lluvia y tú gritabas.

-Y te aceptaron, desde luego. Dejaste Boston para trasladarte a Paris, a un piso pequeño de la calle Faubourg Saint- Denis. Yo te enseñé el barrio, mis bares, mi colegio. Te presenté a mis amigos, a mis padres. Escuché los textos que tú ensayabas. Tus cantos, tus esperanzas, tus deseos, tu música. Tú escuchaste la mía. Mi italiano, mi alemán, mis pinitos de ruso. Yo te regalé un Walkman, tú me regalaste una almohada. Y un día… me besaste. El tiempo pasaba, el tiempo volaba, y todo parecía tan fácil, tan sencillo, tan libre, tan nuevo, y tan único. Íbamos al cine, íbamos a bailar, íbamos de compras, reíamos. Tú llorabas, nadábamos, fumábamos, nos habitábamos. De vez en cuando tú gritabas, sin ningún motivo. O con motivo, a veces. Si, a veces tenías motivos. Yo te acompañaba al conservatorio. Yo estudiaba para mis exámenes. Yo escuchaba tus ejercicios de canto, tus esperanzas, tus deseos, tu música. Tú escuchabas la mía. Los dos estábamos cerca, tan cerca, siempre tan cerca. Íbamos al cine, íbamos a nadar, reíamos juntos. Tú gritabas, con motivo a veces, y otras sin motivo. El tiempo pasaba, el tiempo volaba. Yo te acompañaba al conservatorio, yo estudiaba para mis exámenes. Tú me escuchabas hablar en italiano, en alemán, en ruso, en francés. Yo estudiaba para mis exámenes. Tú gritabas, a veces con motivo. El tiempo pasaba, sin motivo. Tú gritabas, sin motivo. Yo estudiaba para mis exámenes, mis exámenes, mis exámenes. El tiempo pasaba. Tú gritabas, tu gritabas, tu gritabas. Yo iba al cine. Perdóname Francine."

Anna.

Augurio de Melancolía

2008-07-20T23:04:00.004-05:00

En la levedad de esta noche me pierdo en las palabras. Todos los escritos de mis voces se amotinan en los dedos, y como seres pintados en la piel de la memoria, se dibujan interminablemente. Me abandono a solas de la vida, prodigándome a escondidas a la única vocera de la misma soledad. Me hablo a mi misma. Todos los sentidos se agudizan expectantes tras la prófuga hora de la media noche: Todo es silencio en mí. Me sirvo un trago de lágrimas para brindar en esta oscuridad, mientras hablo con mis voces cuando nunca me ve. Ven, siéntate a mi lado - digo- deseo saber la historia de lo que existe un poco más allá de ti, de esa vida que llevas en el cielo, de esa Luna a la que amas y dedicas canciones en las noches de perdida siniestra. Enséñame a tocar el arpa de tus sueños que yo te enseñaré a pintar el cuerpo del amor en la penumbra del cálido silencio. Pero sola no puedo, existe una necesidad en el fondo de todos mis abismos, una parquedad de ausencia que dilata mis tiempos de esperanzas. Y es que presiento que el ahora, es una hora muerta en todas sus facetas, una condición sin nombre, un estado de un todo que se propaga intrascendente en esta noche de insomnio, en esta soledad de rostro y cuerpo de presencia.

Anna.

En julio...

2008-07-09T14:39:00.003-05:00

En las paredes de la soledad se han vuelto las horas una serie de gotas de lluvia que descienden del techo. Los manantiales de la nostalgia y viceversa, se entrelazan en las noches tejiendo mantos de estrellas que me recuerdan su lunatico nombre. Luar, luz de la luna que irradia los paisajes mas reconditos del bosque de todos mis silencios, luz que llega como una ola cantando en el mas profundo sueño de la soledad. Mientras todos duermen, yo salgo a la noche y me saco el corazón de forma lenta, cosa que su sangre no se riegue y no se pierda por los rios de la caudalosa ciudad, que emana ese misterioso elixir de la vida: Dolor. Y así, coloco el corazón en un pedacito de cielo, lo cuelgo con las cintas azules de mi eterna espera, mientras el viento suave lo balancea como a la hoja mas viva del arbol de la vida. Solitario corazón de atardecer que mece sus alas en la esperanza de su sueño, en el tangible anhelo de que el claro de la Luna de Julio en medio de la madrugada le despierte y le abrace como ha soñado siempre: con su cuerpo de Luz y su rostro de lluvia incandescente.

Anna.

El Bohemio Ambulante

2008-06-02T13:25:00.005-05:00

Rodaba por las calles sin mirar atras, hasta que al fin, en el día de su propia suerte tomó en manos la brillante copa, en cuyo contenido hallase el placido veneno de la noche. Con tanta fuerza, con tanta nostalgia que no quiso abrir sus ojos, por ultima vez a la transeúnte madrugada. Lloraba. De sus ojos brotaba el manantial de su tristeza y aquel frío que tocaba sus mejillas como la mano del viento, se perdía en su cuerpo de locuras. Era el lapso de la hora irreparable, aquel bohemio soñador de la esperanza delineaba los labios de su amada en la cara oculta de su corazón, aun, con existencia. Así podía sentir que tocaba el pulso de la vida, a la vez que presagiaba la presencia de su rostro. Eones de tristeza han filtrado las líneas de su frente, con la copa en la mano camina y camina, corre sin prisa, transita por las calles de esquina a esquina en busca de un lugar, una colina donde pueda encontrar el eterno abrazo de su cortejada, ese abrazo que le llene de sueños en la bella madrugada. Yo lo conozco, reconozco su forma cuando cierro los ojos de mis cinco sentidos: es un hombre soñador que viste del color de la noche, de mirada ausente y pasos cubiertos de estrellas de mar, construye pentagramas de nostalgia y con su voz los eleva al viento bajo la noche estrellada. Solo esperando un momento en la eternidad la hora señalada, en que al fin, pueda mirarla a los ojos y decirle que es él quién la ha esperado en cada hora de sus días, en cada segundo de sus largas noches.

Anna.

Convergencias

2008-06-02T12:55:00.002-05:00

Es transparente el frío de la noche. Los pasos sonámbulos se han hecho roca por las calles. Bien lo leía aquella vez: "para no caer en medio de la calle, esta noche escribiré un poema de piedra" aunque en las calles, una piedra lanzada con el pié, también dejan cicatrices en las puertas. es transparente el frío de la noche cuando una hora en mi universo son cinco minutos en tu mundo. Ahora solo queda, correr, correr, lanzar dardos a la diana dibujada en el creciente Sol, al agujero negro que le abre la boca a la menguante luna. Y así, correr, pero correr sin prisa para lograr observar ese momento en que mi tarde saluda tu noche y nos convierte en el vértigo liso que traspasa la mirada. La absorbe, la devora, la hace un solo gesto, un solo parpadeo.

Anna.

Pequeño Cuadro Pintado de Nostalgia

2008-05-20T22:38:00.006-05:00

Bajo la curvada linea de mis ojos y tras la menguante luna negra fantaseando su llegada, se escucha el paso de una noche menos en el calendario rojo de la tragedia. En cada despertar de las horas se revuelve un huracan de sueños por mi mente. Pasan por la cabeza los garabatos de colores sembrados en el jardin de esta locura que me lleva la vida. Locura, locura, Amor, tristeza, divina locura. Semblante del Sol amarillo que se mete en la noche a mi cama para abrazarme con rayos vespertinos de madrugada intacta. Cada minuto es una hora de eternidad, aquella hermosa eternidad donde acostumbro a asomarme a la vida tomada de su mano. Abrazo que no está. Y así, en este circo de la vida hago corazones con el humo que respiro, malabares doscificados de ensueños, de colores lúcidos que son arcoiris pintados con mi alma para qué, alguna vez si es necesario, aparezcan en la noche escampando la tempestad del tedio y la nostalgia. Y pienso en él. Y se que está en mi mundo de todas las formas posibles aunque no le interesen las palabras. Siento que la inexistencia de las formas ha llegado a su fin. Todas las he construido con su presencia indisoluble en mis tiempos de tiempos y horas de horas. Y pienso en él, en un eterno amor y magno sueño, mientras paso la noche entregandome a todos los instantes que tiemblan, a ese vacio en el alma cuando siento su voz transpasar las fronteras de las nubes de ausencia, y así, palabra por palabra, describirme la tristeza en que nos hemos convertido.

Anna.