Des-Orden Social

Es el parágrafo de una tarde inconsolable. Muros extendidos a lo largo del tiempo demarcan las fronteras que habitan los destinos soñados. Todas las claridades posibles ufanadas por el remordimiento de los verbos, de los dados lanzados para ganar la manta del ser crucificado. Dogmas del tiempo invertidos en constelaciones absurdas de desperdicio, de miseria humana enclaustrada en el orden disocial de cada cosa. Soy una enferma de olvido que llora la locura de los libros olvidados, he marcado en mis manos las violentas letras que devoran las hojas. Yo, una enferma de hielo que derrama en la tabula rasa de la existencia lágrimas cristalizadas de asfalto. Hoy tengo nudos atados en la mesa habitada. Libros encadenados a la historia de mi pasado, libros que hablan con voces cercanas: algunos cantan al poder, otros recitan la ideología, algunos se dan por bien servidos citando en blancas hojas, la mal llamada violencia in-contextual. Sí, es verdad, es éste el parágrafo de una tarde inconsolable donde el cielo no entiende que no tengo trozos ni trazos marcados en sus nubes de invierno, donde la chica de al lado me cree leyendo estructuras neuróticas y esquemas fragmentados por el fantasma del deseo y al contrario mis dedos dilucidan el paisaje de una historia agresiva y violenta donde nacen los niños cada hora, donde los olvidados son el pan de cada día y la memoria no alcanza para llamar a dios (seguramente entretenido en otras guerras) y preguntarle si acaso hay fe de alguna cosa sobre esta tierra estructural y mentirosa.

Anna Bahena.

Imagen: Monislawa