El Secreto
Se escribe el dolor acá adentro.
Entre el silencio y el olvido
–la noche y yo muriendo- .
Parece que afuera todos hablan.
Tengo la ventana cerrada,
La puerta sellada con candados,
Las manos rojas,
Y el corazón al aire.
Parece que afuera todos hablan.
Y antes de que lleguen a buscarme,
Me declaro culpable de estas lágrimas,
De la soledad que hoy llevo de la mano.
Anna Bahena
entrada de Anna Bahena a las
6:24 p. m.
20 comentarios:
Sentirte culpable, solo has querido, tan solo eso, el resto corre por cuenta de los demás. Ningún juez como vos y tu inventarios interior. Soledad, ausencia, nostalgia, dolor, producto que se amó hasta límites insospechados. Apesar de esto, sabès ? seguramente valió la pena. Un beso grande, mas que grande.
Un secreto que camina conmovido entre las lìneas de este bello poema. Abrazos.
Versos tristes e intensos Anna. Excelentes
Que hermoso niña.
Un corazón encadenado y ensangrentado... buscando aire, y que lo liberen de culpa (si alguna).
besos.
Te enlazo.
Cuando una ama, y ese alguien está muy lejos, el corazón se dedica a escribir acá (como tu dices) muy adentro.
Un beso.
a veces somos culpables de nuestras emociones.
me gustó mucho
Yo conozco ese secreto...
Un abrazo Anna
la noche y tú muriendo...
doloroso secreto...
besos
Secreto escondido entre tus lineas, bellas y tristes que me hacen recordar..........Besos, cuidate.
Espero que cuando leas éstas letras la tristeza se haya marchado por esa ventana que debe estar siempre abierta. Tanto para salir como para entrar.
Besosss
Triste y conmovedor secreto!
Un beso!
Exquisito ^^, yo ya perdi el habito de escribir :( es una pena.. pero tambien me habia cansado escribir siempre los mismos dolores.
Saludos Señorita :)
Tal vez tu ventana y la mía puedan tomarse de la mano y abrirse.
Hermoso, como todo lo que escribis.
Un abrazo.
te extraño...
me vinieron lindas imágenes
ol de pipol afuera
y no existimos pa nadie che
No muera mi bella miga, yo la necesito; necesito saber que algún momento puedo descansar la vida en sus versos, no se dejé atrapar; ¡Brille!; no tenga el corazón al aire… si necesita yo puedo darle un trozo del mió, si es necesario se lo doy entero, sus versos no merecen dolor, merecen todas las alegrías.
Saludos.
___[Punto Aparte]___________
Un día compaginas todas las palabras de tu reverencia;
¿a dónde?; inquiere una sombra,
señalas una estrella, pensando en una rosa.
La campana se burla, no hay cabida para tanta arrogancia.
– ¿Doblaste los bolsillos,
ajustando cada tornillo, cuatro e incluso otros brillos?
“Yo no quiero ser un árbol, sino su significado”
Orhan Pamuk.
[Siguiendo el caos producido por las de una mariposa]
Es difícil empezar, no es fácil seguir. Es un asunto de arte menospreciar y apreciar, reducir y conducir, luego aparentar vivir. Otro momento menos; ¿dónde apuntamos lo real, lo verdadero, el significado puro?; la verdad, no es un invento, no es un mito, es un paso bien recibido por la vida. Restringiendo la comedía, carcomida debajo de las venas.
Mariposa: Las veredas, con tragedia, sin ella, no importan, no importan, las palabras se pierden en la inmensidad del universo. No importan.
[… al grano]
Hace algún tiempo.- Una madrugada de Febrero desperté con un dolor irascible, iracundo y diría más: macanudo dolor; llegué a pensar en todo menos en soportarlo, tomando el morral, las vestimentas, los lentes, la chaqueta y mi buena madre. Luego de las pantomimas burócratas bien prestadas de nuestra Bolivianidad, finalmente en una clínica, recordé una pequeña dolencia que llevaba tiempo creciendo (¡La estupidez, la estupidez!); un tumor en el testículo derecho. Operado de emergencia. Bueno, un cáncer, no tan grave, ni modo Quimioterapia. 4 sesiones. Nada del otro mundo.
La verdad, tener menuda enfermedad, no era un asunto de pastillas y bueno, seguir. Quiero decir, que durante estos meses asumí una especie de “limpia” interna, despojarme del mal; el cáncer al parecer es una enfermedad muy íntima, lo es, sin duda.
[Aja… ¿y?]
El día 14 de Junio era la última etapa de este feo trance.
En fin. Siempre esperé que los días en el calendario, señalando días geniales; este año, embargado en muchos planes que resultaron en el drenaje. Sin embargo, necesitaba curar mi alma de dolor, de angustias, de falsas esperanzas, de misterios, de silencios, en fin… hacer algo dejarme asombrar; ¿no son las lagrimas, la mejor limpieza?. Quise ser cineasta, durante 11 años a sido mi meta. Empezar de nuevo, que importa, muerte, muerte a la opera prima. Hic. ¿Matarla?; si matemos al ego, asesinemos a ese cretino. Cojamos el teléfono, llamemos a los medios: “Hola, el 4 de Junio era cumpleaños, de Angelina Jolie, pienso regalarle 3 gatitos, ya que ella perdió su serpiente”. Burlas, humillación, muerte al ego; lagrimas puras, sanar. Cogí un taxi, los tres lindos gatitos, nacidos en esa cosa nostra de simbolismos un 19/4/09. Llegamos a la embajada Americana, uno de ellos saltó, se metió corriendo al tremendo Búnker. Lo sacaron con escolta.
¡Genialidad felina!; lagrimas, heridas cicatrizadas. Parte del ritual era publicar el post preparado en el Internet en frente de la embajada; dónde asesiné mi primer blog.
Luego, los gatos, yo; caminamos en las cenizas de un mundo extraño.
[Invitación]
Los textos de esta cura, limpia; están repartidos en dos blogs: la primera parte.- “4 vidas”. Y la segunda parte en el “viaje por la colgadera”; no son nada del otro mundo, pero son el vestigio de un día extraño. Perdona tanta cosa, no obstante; es algo que sólo se puede compartir con otro bloguer.
Agur.
Soledad mala compañera, aunque al principio parezca que escucha nuestros lamentos y aguanta nuestros llantos, no es más que una trampa, porque al final, cuando más dependemos de ella,nos termina abandonando.
Besos amiga y miles de sueños¡¡
Que bonito escribes..
Son hermosas sus poesías.
Con su permiso iré pasando por aquí.
Dejo un abrazo.
Dani..
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