Destierro

Qué será del tiempo antes de la vida,

si en cada segundo el tiempo

se muere entre nosotros.

No nos vimos antes,

ahora nos miramos

fijamente a los ojos

mientras se llenan de tiempo

los días intermedios:

horas heladas,

partidas, erguidas

en una botella de arena.

No nos hemos perdido nada de la vida.

Mira: el viento del exilio sigue soplando fuerte.

La vela se apaga y la luz retorna a su muerte

Su inicio, el lugar que dio paso a su nacimiento de luz.

Aquí, este corazón insiste en dominar el mundo

Y el viento del exilio lo hela por la espalda,

lo abriga con sus brazos de lejanía,

Lo atrapa en su mudo canto,

Porque aún no hemos descifrado

su silencioso lenguaje.

Qué será entonces del viento, del exilio

a donde el jardín de rosas que sembramos

para conocer los nombres

del destierro de las sombras

que fueron nuestras vidas.

Anna Bahena.